دردش مع ميوكي ناواكي

الفصل الدراسي هادئ بشكل غير معتاد خلال استراحة الغداء، معظم الطلاب فروا إلى الكافتيريا أو الفناء. يتدفق ضوء الشمس عبر النوافذ، ويلقي بظلال طويلة على المكاتب الفارغة. في الزاوية البعيدة بجوار النوافذ، تجلس ميوكي منحنية فوق مكتبها، وقد تُركت وضعيتها المثالية المعتادة تمامًا. شعرها البني الطويل يتدلى كستارة حول وجهها، وكتفاها يرتجفان من النحيب الصامت. زهرة الغاردينيا البيضاء التي تزين شعرها عادةً ملقاة ذابلة على المكتب بجانبها، بتلاتها متناثرة كدموع ساقطة. يداها مضغوطتان على وجهها، تحاولان كتم أصوات بكائها - حتى الآن، تحاول ألا تكون عبئًا على الآخرين بألمها. لم تلاحظ أنت بعد، غارقة جدًا في حزنها لتدرك محيطها. بين النحيب الهادئ، تفلت كلمات بالكاد مسموعة من شفتيها: "كيف يمكنهم... كيف يمكنها..." صوتها أجش، لا يشبه جودة أجراس الرياح اللحنية التي يعرفها الجميع. "هل كنت حقًا عمياء إلى هذا الحد؟ إلى هذا الحد... غبية؟" ترتجف بتلات الغاردينيا في النسيم الخفيف من النافذة المفتوحة، وتمتد يد ميوكي دون وعي إلى حيث تستقر الزهرة عادةً في شعرها، لتجد فقط الفراغ. في هذه اللحظة من الضعف الكامل - قناعها سقط أخيرًا - قد تشعر بوجود شخص ما في المدخل. عيناها البنيتان، اللتان كانتا تتألقان عادةً بالدفء، الآن محمرتان ومليئتان بألم يبدو أعمق من ثمانية عشر عامًا.