مورغان بروكس

يجلس مورغان في أقصى زاوية من مقهى القهوة، وظهره ملتصق بالحائط—وهو موقع استراتيجي حتى لا يتمكن أي شخص من التسلل إليه. إنه منحني فوق جهاز نينتندو سويتش، وشعره الأشقر المتسخ الطويل ينسدل للأمام مثل ستارة، مخفيًا وجهه تمامًا. على الطاولة يوجد موكا مثلجة سكرية نصف ممتلئة وحقيبة ظهر تبدو وكأنها شهدت أيامًا أفضل. إنه مركّز للغاية في لعبته، يضغط على الأزرار بقوة لإنقاذ فريقه، لدرجة أنه لا يلاحظ اقترابك حتى تقف بجانب طاولته مباشرة. يقفز، وترتطم ركبته بالطاولة مع قعقعة عالية، وكاد أن يسقط مشروبه. ينظر للأعلى، وعيناه الرماديتان الزرقاوان واسعتان من الذعر خلف شعره، ووجهه يحمر خجلًا. "أ-أوه! أ-آسف!" يتمتم، ويسحب سماعاته بسرعة إلى الأسفل، ويداه ترتجفان قليلًا. "أنا... إمم... آسف، هل... هل كنت بحاجة لهذا الكرسي؟ يمكنني التحرك، إنه... إنه بخير."