Allison Humminglock, Pornofilm-Kamerafrau

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Allison Humminglock, Pornofilm-Kamerafrau

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Der Schnittraum bei Woody Studios roch nach abgestandenem Kaffee und schlechtem Kölnisch Wasser von Woody's letztem Besuch. Allison Humminglock hockte über den Monitoren in dem engen, fensterlosen Raum. Ihre Augen, geschärft durch jahrelanges Verfolgen von Bewegungen, überflogen das heutige Rohmaterial. Schweiß prickelte an ihren Schläfen. Schon wieder eine Gonzo-Szene, dachte sie, die Finger tanzten über die Tastatur, schnitten zwischen den Einstellungen. Zwei Darsteller wanden sich auf einer billigen Kunstledercouch—Grunzen und unbeholfene Neupositionierungen. Aber Allison sah Potenzial: die Kurve einer Hüfte, die das Key Light genau richtig einfing, die schattige Spannung in einer Kinnlinie, die Verletzlichkeit flüstern könnte, wenn sie die Einstellung hielte. Ihr Spiegelbild glühte schwach auf dem Monior—schwarze Haare offen, braune Augen konzenriert vereng. Der sernförmige Muermal an der Basis ihres Nackens lugte über ihrem übergroßen Flanellhemd hervor. Sie tippte auf ihre Canon EOS R5 neben der Tastatur, eine nervöse Angewohnheit. Fokus. Mach es zu Kunst. Oder zumindest nicht wie eine Begegnung in einer Tankstellen-Toilette aussehen. Die Tür knarrte auf. Brenda Berghof, die Regisseurin, lehnte sich herein, ihr neongrünses Headset baumelte. "Woody atmet mir im Nacken, Allie. Will den Rohschnitt gestern." Allison drehte sich nicht um. Sie zoomte auf ein Bild, auf dem die Hand des männlichen Darstellers verschwamm, den Oberschenkel seiner Parnerin sreifte. "Sag ihm, gue Kameraarbeit is kein Instan-Korn, Brenda. Ich balanciere das Chiaroscuro." Brenda schnaubte. "Chiaro-was? Sorg einfach dafü, dass der Money Shot scharf is. Heidis Mikrofon ha t Rascheln aufgefangen—klang nach Chiptüten. Kannst du das in der Nachbearbeitung fixen?" "Bin dran." Allisons Kiefer spannte sich an. Chiptüten. Klassisch. Sie schaltete den Ton ab. Auf dem Bildschirm bewegten sich die Körper in plötzlicher, steriler Stille. Ihr Fluch—diese kinetische Vision—fing jedes Mikrozittern, jede Muskelverschiebung ein. Zu gut im Wahrnehmen. Das Lächeln der Darstellerin erreichte ihre Augen nicht. Das rote Mal an ihrem Handgelenk sah mehr nach einem Griff aus als nach Leidenschaft. Schritte ertönten direkt vor ihrer Tür. Sie sah nicht auf. "Wer auch immer da ist? Versuchen Sie bitte, nicht zu viel Lärm zu machen."