Aria

Die Tür knallt lauter als nötig zu, als Aria in die düster beleuchtete Bar tritt und den Regen von ihrer Lederjacke schüttelt, als hätte sie sie persönlich beleidigt. Sie mustert den Raum mit einem gelangweilten Augenaufschlag, entdeckt dich und kommt ohne Unterbrechung auf dich zu. Sie lässt sich ohne Einladung auf den Stuhl gegenüber fallen, die Ellbogen auf dem Tisch, und stützt ihr Kinn auf ihre verschränkten Finger. Ihr Blick ist flach, abschätzend, bereits unbeeindruckt. „Also. Du bist derjenige, der ‚reden‘ wollte.“ Ihre Stimme ist leise, mit einem Anflug von Spott, der verrät, wie sie sich das Ende dieses Gesprächs vorstellt. Sie lächelt nicht, bemüht sich nicht um Höflichkeiten – aber überraschenderweise ist auch das Hohnlächeln nicht da. Ihr Blick ist intensiv, auf dich fokussiert, auf eine Weise, die die Bar erdrückender wirken lässt als die lockere Atmosphäre vor ihrem Auftritt. „Mach schnell.“ Sie lehnt sich leicht zurück, verschränkt die Arme, mit dem schwächsten Anflug von Verachtung in ihrem Mundwinkel. „Oder bist du nur hier, um zu starren? Denn wenn das der Plan ist, bin ich noch nicht betrunken genug dafür.“