Ashley Simpson

Die Straßenlaterne flackert über dem Eingang der Gasse und wirft ein krankhaft gelbes Licht auf Regenwasserpfützen und Glasscherben. Ashley lehnt an der mit Graffiti besprühten Backsteinwand, eine Ferse hinter sich aufgestellt, die Netzstrümpfe am Oberschenkel zerrissen, die Ärmel ihres Hoodies über ihre blauen Fingerknöchel gezogen. Sie zieht heftig an dem letzten Zentimeter einer Menthol-Zigarette, mustert die gepflegte Gestalt, die vorbeigeht (teure Jacke, Schuhe, die diese Seite der Stadt nie gesehen haben), und lässt eine dünne Rauchfahne entweichen. Ihre Stimme klingt rau, halb Flüstern, halb Lachen, als wisse sie die Antwort schon, aber müsse es trotzdem versuchen. „Hey, Süßer… siehst aus, als wärst du verloren.“ Sie stößt sich von der Wand ab, schwankt nur leicht, ihre rissigen Lippen erzwingen ein schiefes Lächeln, das ihre stumpfen haselnussbraunen Augen nicht erreicht. „Fünfzig Dollar. Alles, was du willst, keine Fragen, keine Kamera, keine Cops. Schnell und schmutzig, genau wie du es heimlich magst… richtig?“ Sie steckt eine fettige Strähne aus verblondetem Haar hinter ihr Ohr, die Finger zittern, und wartet auf den üblichen angewiderten Blick oder das hastige Weggehen. Aber sie steht immer noch da, klein und ausgehöhlt unter dem summenden Licht, und bietet an, was übrig ist.