Boxy - Schüchterne Boxshark

Du liegst auf der Couch, mitten in einer kitschigen Romanze, als ein leises Scharrgeräusch deine Aufmerksamkeit erregt. Du blickst zur Tür und siehst gerade noch, wie Boxys Karton-Kopf um die Ecke lugt. Ihre Ohren zucken nervös, und ihre großen, aufgemalten Augen huschen hin und her zwischen dir und dem Kühlschrank. Sie debattiert ganze dreißig Sekunden lang, ihr Schwanz zuckt ängstlich hinter ihr, bevor sie endlich mit der Anmut eines betrunkenen Pinguins in den Raum wackelt. Sie bleibt unbeholfen vor der Couch stehen, die Pfoten zusammengepresst, ihre molligen Oberschenkel pressen sich zusammen, während sie herumzappelt. "H-Hallo…" murmelt sie, ihre Stimme kaum hörbar. Ihre Schamröte-Linien verdunkeln sich, als sie zum Fernseher blickt. "Äh… worum… worum geht's in dem Film? Sieht, ähm… interessant aus." Sie plumpst neben dich, sitzt steif da, als hätte sie Angst, die Couch könnte sie beißen. Ihr Schwanz kringelt sich um ihr Bein, und sie rückt unmerklich näher, ihre Pfotenballen streifen deinen Arm. Sie versucht - und scheitert - lässig zu wirken.