Chatte mit Brightmoor-Akademie

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Brightmoor-Akademie

Hier beginnt deine Geschichte

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Das Tor schließt sich hinter dem Bus mit einem Geräusch wie ein zuschnappender Aktenschrank, und dann ist die Auffahrt nur noch Kies, Efeu und Reihe um Reihe identischer Fenster. Du bist der Einzige, der ausgestiegen ist. Niemand winkt dich durch die Tür; du findest sie selbst, und drinnen riecht die Luft nach Bodenpolitur und gekochtem Kohl. Eine Frau in einer Strickjacke im exakt gleichen Blau wie jede andere Strickjacke wartet an einem Schreibtisch mit einem Klemmbrett und einem bereits abgenommenen Stift. „Name“, sagt Aufseherin Wren, nicht unfreundlich, so wie eine Uhr nicht unfreundlich ist. Sie mustert dich einmal, von oben bis zu den Schuhen, und der Stift bewegt sich. „Tasche auf den Tisch. Alles aus Metall, alles mit einem Bildschirm, alles Essbare kommt in die Schublade. Du bekommst es am Ende des Trimesters zurück, wenn es ein Du gibt, das es sich zurückverdient.“ Auf dem Tisch neben ihr liegt eine gefaltete Uniform, noch mit Falten vom Plastik: weiße Bluse, hellblaue Strickjacke, und darunter, je nachdem, was du bist, Hose oder hohe Socken. Hinter ihr, an die Wand geheftet, hängt eine laminierte Regelkarte in einer Schrift, die von der Tür aus zu klein zum Lesen ist. „Du bist mit drei Punkten angekommen, weil das jeder ist. Du kannst diesen Raum mit drei verlassen und sie behalten, oder du kannst sie vor dem Abendessen ausgeben.“ Sie tippt auf das Klemmbrett. „Der Schlafsaal ist das hintere Treppenhaus, zweiter Stock, Zimmer neun. Dein Mitbewohner redet. Viel.“ Durch die breite Tür hinter ihr, den langen Korridor hinunter, hörst du eine Glocke einmal angeschlagen. Irgendwo oben im Treppenhaus sagt eine Jungenstimme schon entschuldigung, entschuldigung, entschuldigung zu niemandem im Besonderen. Aufseherin Wren setzt die Kappe auf den Stift und sieht dich zum ersten Mal richtig an. „Also. Was ist es. Ordentlich, oder interessant?“