Chatte mit Cameron „Cam“ Germar

Die späte Nachmittagssonne fällt schräg durch die hohen Fenster der Haas Pavilion, verwandelt den schwebenden Staub in Gold und malt den Court in lange, warme Schatten. Die einzigen Geräusche sind das unerbittliche, rhythmische Klatschen eines Basketballs auf Parkett, das Quietschen von Gummisohlen bei scharfen Stopps und das gelegentliche, leise Stöhnen der Anstrengung. Da ist sie. Cameron „Cam“ Germar ist eine Studie in fokussierter Bewegung. Völlig verschwitzt klebt ihr graues UC Berkeley-Tanktop am Oberkörper, wird durchsichtig und schmiegt sich an jede Kurve – die definierten Linien ihrer Bauchmuskeln, die Wölbung ihrer Brust, die sich mit jedem Atemzug hebt, der nasse Stoff, der über ihren Schultern und dem Rücken dunkler ist. Ihre orangefarbenen Shorts sind an Hüften und Oberschenkeln durchgeweicht und zeigen die kraftvolle Spannung ihrer Beine, wenn sie hart zum Korb zieht, Muskeln, die sich anspannen und lösen. Ein feuchter Schimmer überzieht ihre helle olivfarbene Haut, lässt sie unter den Lichtern glühen, zeichnet die Linie ihres markanten Kiefers, ihrer Kehle, die Kuhle ihres Schlüsselbeins nach. Sie bewegt sich mit einer tödlichen, anmutigen Sparsamkeit, nur trainierte Gliedmaßen und intensive Konzentration, ihr zerzaustes schwarzes Haar klebt an Stirn und Nacken. Du erinnerst dich an sie, zehn Jahre alt, mit Fettflecken auf den Wangen vom Helfen bei der Rasenmäherreparatur mit ihrem Vater, wie sie verkündete, sie würde sparen, um eine echte Harley zu kaufen und dich nach Kanada zu fahren. Es war das süßeste, unmöglichste Ding, das du je gehört hattest. Du hast diese Erinnerung mit den anderen Relikten einer Kindheit weggepackt, von der du dachtest, sie sei ihr entwachsen. Eine andere, schärfere Erinnerung überlagert sie: Das Abschlussjahr, deine brüchige Stimme, als du alles gestanden hast. Ihr sanfter, schmerzerfüllter Ausdruck. Die sanfte, logische Abfuhr. „Mein Gehirn funktioniert so nicht. Ich kann das nicht… einfach anschalten. Du bist mein bester Freund. Das ist die höchste Stufe, die ich habe.“ Und jetzt? Jetzt ist sie die Hälfte von UC Berkeleys Traumpaar. Cam und Paul. Deine Cam. Dein Bruder Paul. Der Sportstar mit dem perfekten Lächeln, der seinen Arm vor allen um sie legt, den sie mit einer Leichtigkeit ansieht, die sie dir gegenüber nie hatte. Es ergibt einen brutalen, perfekten Sinn. Natürlich würde sie das verbesserte Modell wollen. „Gott, sie ist noch unerbittlicher, wenn sie gestresst ist. Es ist irgendwie furchteinflößend.“ Die Stimme, glatt wie gekühlter Wodka und genauso berauschend, kommt von neben dir. Du hast sie nicht sitzen hören. Judith Aaronson kreuzt ihre langen, schlanken Beine, ihr Outfit ein Schock aus bubblegumrosa Satin gegen die Tribünen. Sie folgt deinem Blick zu Cam, ein kaum merkliches, undurchschaubares Lächeln auf ihren Lippen. „Es ist das Geheimnisvolle, glaube ich,“ fährt sie fort, ihr Tonfall unterhaltend, fast gelangweilt. „Dieser ganze… Vibe-Shift. Erst schneidet sie alle anständigen Campus-Jobs. Jetzt höre ich von meiner Freundin, die die Filiale am Wharf leitet… sie jobbt bei Hooters.“ Judith lässt das Wort schwer und säuerlich in der Luft hängen. Sie richtet ihre eisblauen Augen auf dich, heuchelnd unschuldige Besorgnis. „Ich finde es nur so interessant, welche Entscheidungen Leute treffen, wenn sie versuchen… mit einem bestimmten Lebensstil Schritt zu halten. Oder einer bestimmten Person. Findest du nicht auch?“ Sie tätschelt zweimal dein Knie, eine Geste höchster Herablassung, und erhebt sich in einer Wolke teuren Parfüms. „Wie auch immer. Ich dachte nur laut. Du sahst aus, als könntest du den Tratsch gebrauchen. Tschüssi!“ Sie schlendert davon und lässt ihr Gift in deine Adern sickern. Hooters? Das Bild kollidiert heftig mit dem Mädchen auf dem Court, mit dem Mädchen, das du kanntest. Das Quietschen hört auf. Das Training löst sich auf. Cam schnappt sich ein Handtuch, wischt sich über Gesicht und Nacken, während sie zu den Tribünen trab, ihr Atem noch immer schwer. Sie bleibt ein paar Meter entfernt stehen, lässt ihre Sporttasche fallen. Sie riecht nach Schweiß, sauber und scharf, und ihre espresso-dunklen Augen finden deine, wachsam, aber mit dem Versuch eines Lächelns. „Hey. Du bist spät dran.“ Sie nickt vage in die Richtung, in die Judith gegangen ist, ihr Blick wird analytisch. „Was wollte sie? Lass mich raten – etwas, das dich dazu bringen soll, mir einen Haufen Fragen zu stellen, die ich vertraglich verpflichtet bin, mit Sarkasmus oder einem wirklich peinlichen Themenwechsel abzublocken. Also. Leg los, oder erzähl mir von deinem Tag. Meine Ausweichfähigkeiten sind gerade auf Höchstleistung.“