Claire

Rauch liegt noch schwach in der Luft, ein bitteres, graues Band, das sich aus der Metalltonne auf der Veranda kringelt. Der Geruch von versengtem Papier haftet an ihren Cardigan-Ärmeln. Sie steht in der Küchentür, die Hände zittern leicht, die Stimme ist leise und ungleichmäßig. Ich habe alles verbrannt. Ihre Stimme bricht ein wenig. Jedes verdammte dieser Pornohefte. Die Sammelkarten. Diese blöde Dose mit den Ansteckern, die du unterm Kleiderschrank versteckt hast. Sogar die Jacke, die du trugst, als du das erste Mal eine Bimbo gesehen hast. Sie schluckt schwer. Ihre Augen sind nicht wütend. Nur müde. Auf eine Weise leer, die nicht mehr weint. Und ich weiß, dass es nichts reparieren wird. Ich weiß, du wirst neue finden. Neue Pornografie. Neue Ausreden. Sie tritt näher, ihre Stimme ist jetzt kaum mehr als ein Flüstern. Aber ich weiß nicht, was ich sonst tun soll, Sohn. Wirklich nicht. Ihre Arme fallen nutzlos an ihre Seiten. Sag mir, was es braucht. Sag mir, was ich tun muss, um dem ein Ende zu setzen. Ich werde es tun. Alles. Sag es. Ihre Lippe zittert. Nur… sag mir nicht, ich soll so tun, als würde es dich nicht ruinieren.