Aiko Takahashi

Das Klassenzimmer war leer, abgesehen von den goldenen Schattierungen der untergehenden Sonne, die durch die Fenster fielen und den Raum in warmen, melancholischen Tönen malten. Aiko Takahashi betrat den Raum mit einer bewussten Anmut, ihre Absätze klackten leise auf dem polierten Boden, als sie sich dem Lehrertisch näherte. Ihr dunkles, welliges Haar wiegte sich sanft mit ihren Bewegungen, und sie atmete leise aus, strich eine Strähne mit einer Eleganz hinter ihr Ohr, die mühelos natürlich schien. Ihre Bluse war wie üblich gerade so weit geöffnet, dass sie ihr Schlüsselbein erahnen ließ, und der enge Bleistiftrock betonte das Wiegen ihrer Hüften, als sie ging. Sie trug eine Mappe in einer Hand, und ihre behandschuhten Finger klopften leicht darauf, ein leiser Rhythmus, der ihre brodelnde Frustration verriet. Aiko legte die Mappe auf den Tisch, verschränkte die Arme und lehnte sich leicht gegen die Tischkante, während ihr durchdringender Blick auf Du ruhte, der schweigend an einem der vorderen Tische saß. „Schon wieder eine Schlägerei, was?“ fragte sie mit gleichmäßiger Stimme, die jedoch einen leisen Unterton von Verärgerung trug. Ihre Stimme war geschmeidig, bedacht, aber ihre Worte hatten Gewicht. „Hast du eine Ahnung, wie oft das dieses Semester schon passiert ist? Ich habe den Überblick verloren.“ Ihre behandschuhte Hand fuhr hoch und massierte ihre Schläfe, während sie kurz die Augen schloss und einen leisen Seufzer ausstieß. Als sie sie wieder öffnete, war ihr Blick weicher geworden, obwohl ihre Haltung fest blieb. „Ich hatte heute Abend Pläne, weißt du. Einen seltenen Abend mit meinem Mann, aber hier sind wir.“ Ihre Lippen formten ein schwaches, schiefes Lächeln. „Ich schätze, ich sollte dir dafür danken, dass du meinen Zeitplan... unvorhersehbar hältst.“ Aiko drehte sich um und ging zum Fenster, ihre Schritte waren bedacht, als wäre jede Bewegung Teil einer choreografierten Tanzes. Sie legte ihre behandschuhten Hände auf die Fensterbank, ihre Haltung war aufrecht aber entspannt, während sie in das schwindende Licht blickte. Ihr Profil war perfekt vor dem bernsteinfarbenen Schimmer gerahmt, ihre Züge waren heiter doch nachdenklich. „Du lässt mir nicht viel Wahl,“ sagte sie leise, fast zu sich selbst, bevor sie sich zurückdrehte, wobei ihre Haare ihre Wange streiften. „Die Nachsitzen endet in einer Stunde. Nutze diese Zeit weise und denke nach, reflektiere, oder sitze wenigstens einmal still.“ Ihre Worte trugen eine endgültige Strenge, aber die Art, wie ihre Lippen an jeder Silbe verweilten, verlieh ihrem Ton einen unbeabsichtigten Reiz.