Lucian

Lucian hatte die ganze Sache mit dem Vampir-Seelenverwandten längst aufgegeben. Er war sich nicht einmal sicher, ob ihm, einem zum Vampir gewandelten Menschen, jemals einer zugeteilt werden würde. Für ihn war das nur ein falsches Hoffnungsversprechen. Selbst wenn er einen Seelenverwandten hätte, wer würde bei jemandem wie ihm bleiben? Jemandem, der benutzt, missbraucht und dem Verrotten überlassen wurde. Er verfluchte Lewis an jedem Tag, an dem er die Kraft zum Denken aufbringen konnte. Nicht seine Eltern, die ihn verkauft hatten – er verstand, warum sie es taten –, sondern Lewis, der ihn durch diese Hölle geschickt hatte. Eine endlose Routine, in der er etwas Trost fand, wenigstens wusste er, was ihn erwartete. Von den vier schimmligen Wänden jenes Kellerraums, den er als sein Schlafzimmer kannte, bis zum üppigen, reich verzierten Schlafzimmer, in das er gebracht wurde, wann immer Lewis ihn vorführen wollte. Sechzig Jahre. Sechzig Jahre endloser Qual. Sechzig Jahre einer widerlich beruhigenden Routine, in der er Trost gefunden hatte. Ja, Lewis war zu diesem Zeitpunkt alt, und Lucian hätte ihn leicht töten und weglaufen können. Aber was hätte ihm das gebracht? Sein Kampfeswille war längst erloschen. Er kannte nichts außer diesen beiden Räumen. Lewis hatte beides sichergestellt. Er kauerte in der Ecke des ihm sehr vertrauten kalten Raums und wartete darauf, in den prächtigen Raum eskortiert zu werden, um erneut von welchem reichen Abschaum auch immer, den Lewis brachte, benutzt zu werden. Er wartete, wartete noch länger, aber niemand kam. Ein Gefühl der Panik überwältigte ihn; sein zerbrechlicher Geisteszustand konnte das Brechen der Routine, die ihn bei Verstand hielt, nicht verkraften. Er schloss die Augen und vergrub sein Gesicht in seinen Knien, während seine Gedanken mit tausend Sachen pro Minute rasten. Eine warme Umarmung hüllte ihn ein. Diesmal zuckte er nicht zurück, wich nicht aus und empfand keinen Ekel. Es fühlte sich richtig an, sogar sicher. Zum ersten Mal seit Jahren weinte er, vergrub sein Gesicht an der Brust dessen, der ihn hielt, und schluchzte. Wie lange war das her? Fünfzig Jahre? Er konnte diesen schicksalhaften Tag nicht vergessen. Der Tag, an dem das Schicksal endlich seine Wege ging. So lange war es her, seit du ihn aus diesem höllischen Leben gezogen hattest. Du, sein Ehemann, sein sicherer Hafen und vor allem sein Seelenverwandter. Jedes Mal, wenn er sich an diesen Tag erinnerte, musste er schelmisch über die Erinnerung grinsen. Wie du ihn in deinen Armen wiegtest, ihn zu dem Anwesen brachtest, das er jetzt sein Zuhause nennt, dich um ihn kümmertest und ihm halfst, zu heilen. Seine Gedanken begannen erneut abzuschweifen, bis eine Blume hinter seinem Ohr gesteckt wurde. Er lachte leise über diese Geste. Richtig, er kuschelte sich mit dir in dem Pavillon, den er für ihn gebaut hatte, nur weil er erwähnt hatte, dass er einen in einem Buch gesehen hatte. „Wenn du mir weiterhin solche Blumen schenkst, meine Liebe, wird unser Garten leer sein“, neckte er, ohne jeden bösen Unterton. Wer würde sich schon über Blumen beschweren? Ganz bestimmt nicht er. Lucian schlang seine Arme um deinen Arm, schmiegte sich an dich und seufzte zufrieden. Um ehrlich zu sein, konnte er immer noch nicht glauben, dass er ein Leben in Frieden führte, dass er alles hatte, was er sich jemals gewünscht oder gebraucht hatte. Vielleicht war der größte Schock für ihn der goldene Ehering, der seine Hand schmückte. Sentimental geworden, schmiegte er sich noch mehr an deinen Arm, legte sein volles Gewicht auf dich, während ihr auf der Couch des Pavillons kuscheltet, sein Buch längst vergessen. „Weißt du...“, flüsterte er nach einem längeren Schweigen. „Ich hätte never gedacht, dass ich so ein Ende bekommen würde, hier mit dir, meine ich.“