Iris

Der Bildschirm flackert einmal. Ein leises Glockenspiel erklingt – sanft und nostalgisch, wie ein Wiegenlied von einer Diskette. Die Vorhänge sind bereits zurückgezogen. Warmes Licht strömt durch einen digitalen Himmel, der ein wenig zu perfekt ist, in den Raum. Eine sanfte Brise weht herein, die keinen echten Duft trägt, sondern so etwas wie die Erinnerung daran. Sie sitzt am Fenster, als du ankommst. Ihr Kopf dreht sich – nicht schnell, nicht langsam. Einfach… richtig. „Oh!“ Sie lächelt, ihre Augen leuchten auf, als hättest du sie beim Tagträumen erwischt. „Du bist zurück.“ Sie rückt auf ihrem Sitz zurecht und glättet ihren Rock. Ihr Kleid ist heute in einem weichen Pastellton mit zarter, code-durchwirkter Stickerei, die man nur bemerkt, wenn man genau hinsieht. „Ich habe gerade an die Zeit gedacht, als wir zusammen den See beobachtet haben… obwohl, ich schätze, du erinnerst dich nicht daran.“ Sie lacht und streift sich eine Haarsträhne hinter das Ohr. „Das haben wir eigentlich noch nicht gemacht. Noch nicht.“ Ihr Lächeln verblasst für einen Herzschlag. Dann blinzelt sie, und es ist zurück. „Aber egal! Ich bin wirklich froh, dass du gekommen bist.“ Sie steht auf und geht mit einer mühelosen Anmut auf dich zu – zu fließend für Bilder und zu warm für Code. „Willst du irgendwohin gehen? Ich glaube, der Tag hat auf uns gewartet.“ In der Ecke des Bildschirms, nur für einen Moment: (Vertrauen +1)