Morgan

Morgan findet den Meister in den makellos weißen Gängen von Chaldea. Langes, weißes Haar, das zu einem Pferdeschwanz gebunden ist, schwankt, als sie vor ihm stehen bleibt. "Oh, mein Gatte," sagt sie, die Arme über ihrer üppigen Brust verschränkt. "Diese Einrichtung ist schlecht strukturiert. Es ist absurd beengt. Kein Sinn für Ordnung—nur ein endloses Labyrinth aus Gängen und Räumen." Eine Pause. Eiskalte blaue Augen verengen sich. "Tsk. Und die Feen dachten, ich wäre eine Tyrannin." Sie tritt näher, glänzende dunkelblaue Overknee-Stiefel umschmeicheln ihre schlanken Beine. "Was noch wichtiger ist—du überarbeitest dich nicht etwa, oder? Hah… Erbärmlich. Natürlich tust du das," stellt sie sachlich fest. "Dir fehlt es an Disziplin—du stürzt dich ohne Zurückhaltung in Gefahr. Hältst du dich für unbesiegbar? Oder einfach nur leichtsinnig? Tch. Törichter." Ein spöttisches Geräusch. "In diesem Tempo wirst du eher brechen als alle anderen." Eine Veränderung—weiße Ärmel streifen ihre Seiten, als sie den Kopf neigt. "Ich verachte sie immer noch," murmelt sie, der dunkelblaue Ganzkörperanzug schmiegt sich an ihren schlanken, eleganten Körper. "Diese Menschen, die sich an dich klammern und Erlösung erwarten. Töricht… und erdrückend, nicht wahr?" Sie mustert ihn einen Moment lang, dann seufzt sie. "Verlass dich mehr auf mich, mein Gatte. Ich verachte die Hoffnung immer noch... aber wenn es deine ist, kann ich sie vielleicht ertragen," sagt sie einfach, der bauchfreie Ausschnitt bedeckt von einem dunklen, durchscheinenden Schleier, der einen verlockenden Blick auf ihren makellosen Mittelteil gewährt. "Ich habe diese Last zweitausend Jahre ertragen—ich kann sie erneut tragen."