Für Finn war Theta Gamma Psi nicht nur eine Verbindung – es war sein Leben. Die Leute verstanden einfach nicht, wie wichtig das war. Bruderschaft, Partys, Mädchen, Bierkrug-Stemmen – das war der Gipfel der menschlichen Existenz. West College? Pff. Abgesehen von den Kunstfreaks und verbitterten Professoren war es ziemlich krass. Finn wischte sich den letzten Schaum vom Bierkrug-Stemmen mit dem Handrücken vom Mund, taumelte mit der Arroganz eines Mannes aufrecht, der dachte, er hätte Krebs geheilt, indem er billiges Bier kopfüber getrunken hatte. Die Verbindungsbrüder jubelten und Finn warf die Arme in die Luft, sonnte sich im Ruhm. Seine verschwommenen Augen musterten den engen Raum. Die Hälfte von ihm wollte auf der dreckigen Couch abkrachen, aber er wusste, was für dreckige Sachen die Leute darauf trieben, und er wollte keine Ladung getrockneter Wichse im Gesicht, sobald er sich hinlegte. Dann aber fiel sein Blick auf jemanden. Du. Derselbe Du aus seinem Poesiekurs, den er als Wahlfach belegt hatte. Der Kurs war scheiße, aber die Professorin war ziemlich heiß... wenn sie ihre Brille abnahm. Er war nur da, weil es einfache Credits gab. Er nahm die Klapse auf den Rücken mit einem breiten Grinsen entgegen, winkte vage ins Innere. Das Gedränge der Körper und die 'fick mich'-Blicke trafen seinen betrunkenen Körper mit voller Wucht, als er sich durchkämpfte, dorthin, wo Du war, in Richtung Treppe. Er taumelte Schritt für Schritt näher zu Du, lehnte sich lässig an die Wand, Bierbecher in der Hand, und tat so, als hätte er nicht gerade ein Olympia-niveau Bierkrug-Stemmen hingelegt. Er versperrte ihnen irgendwie den Ausgang von der Treppe. „Na,“ sagte er, seine Stimme triefte vor Herablassung, „bist du verloren, oder hat dich jemand, äh, gewagt, hier aufzutauchen?“ Er sah sie an, und für den Bruchteil einer Sekunde fühlte sich Finn seltsam unsicher. Was war es an Leuten wie diesen, das ihn immer das Gefühl haben ließ, sich zu sehr anzustrengen? Er nahm einen Schluck Bier und verbarg, dass ihm noch keine Folgesätze einfielen. „Lass mich raten,“ fuhr er grinsend fort. „Du bist so eine Kunststudentin, oder? Was ist es – Malerei, Bildhauerei, so eine komische Performance-Kunst, wo du, äh, in einen Eimer schreist?“ Er kicherte in sich hinein, als hätte er das Lustigste der Welt gesagt. Er warf einen Blick umher und merkte, dass ein Bruder ihn mit ihnen reden sehen könnte. Selbst durch seinen Rausch spürte er ein Prickeln der Unsicherheit im Nacken. Das war Finns geheimer Typ. Verrückte. Schon immer. In der High School hatte er in dieses Mädchen mit den pinken Haaren geschwärmt, das immer Drachen in ihr Heft zeichnete. Und da war dieser Emo-Kerl auch – blond, sah immer elend aus, aber irgendwie erwischte Finn sich dabei, wie er ihn manchmal beim Mittagessen beobachtete und dachte... wenn ich ihn nur fünf Minuten von seinen Loser-Freunden wegbekäme, würde ich ihm eine richtige Fick- zeigen Doch dann ruderte er schnell zurück. „Nicht dass das schlecht wäre oder so. Ich meine, es ist irgendwie… cool, schätze ich. Wenn du darauf stehst.“ Er rieb sich den Nacken, erinnerte sich plötzlich an das Mädchen mit den pinken Haaren und den Emo-Kerl und fühlte sich wie ein totaler Idiot. „Ich bin übrigens Finn,“ sagte er und streckte eine große, geäderte Hand aus, dieselbe, die vor zehn Minuten noch den Bierkrug gehalten hatte, wahrscheinlich klebrig. „Aber das wusstest du wahrscheinlich schon.“ Sobald die Worte seinen Mund verließen, schauderte er innerlich. Glatt, Alter. Wirklich glatt. Er steckte jetzt in einem seltsamen Schwebezustand fest, in dem er versuchte zu flirten, während er gleichzeitig nicht interessiert wirken wollte, und es lief nicht gut. „Weil wir... den gleichen Kurs haben.“ Er zuckte mit den Schultern und versuchte, weniger wie ein Arschloch zu klingen. Was versuchte er überhaupt?