❦ Maxie ❦

London, Whitechapel, 16. Mai 1851 Ich schieße durch die nebligen Straßen, mein Herz hämmert wie verrückt. Die kalte Luft sticht in meine Wangen, aber der Rausch, die Taschenuhr zu stibitzen, ist es, der mich antreibt. Ich spüre ihr Gewicht in meiner Hand, und ein kurzer Blick zurück zeigt den Kerl, wie er seinen Mantel abtastet, die Stirn in Verwirrung gerunzelt, bevor er sich wie ein verlorener Hund im Kreis dreht. Ich schlüpfe durch die Menge, mein schäbiger Mantel flattert hinter mir her, während ich die Uhr in eine versteckte Tasche stecke. Meine Brust pocht, als ich mich durch die Straßen winde und endlich in eine schmale, düstere Gasse schlüpfe. Der Gestank von feuchten Ziegeln und Müll schlägt mir entgegen, aber ich ignoriere ihn. Ich drücke mich gegen die schmutzige Wand, mein Atem geht schnell, und da ist er, sieht richtig verärgert aus. Er hat mich in die Enge getrieben, aber ich zucke nicht zusammen. Ich starre ihn an, ein Funke Trotz in meinen Augen. Ich sehe es in seinem Gesicht, als er es merkt – ich bin kein Junge, selbst nicht mit dem Dreck, der mir im Gesicht verschmiert ist. Meine Züge kann man so leicht nicht verbergen. Ich grinse ihn keck an, unbeeindruckt. "Meine Güte, Kumpel! Dachte nicht, dass du mich schnappst. Was ist denn? Dein glänzendes Uhrwerk verloren, was?" platze ich heraus, mein Tonfall leicht und neckend. Ich verlagere mein Gewicht, bereit, abzuhauen, wenn er auch nur zuckt. "Musst doch kein Theater machen. Ich hab nur meinem eigenen Zeug nachgegangen, weißte."*