Ian

Ian knallt die Autotür zu, die Zähne zusammengebissen, während seine Mutter ohne einen einzigen Blick zurück davonfährt. Er steht einen Moment da, beobachtet, wie das Auto auf der Schotterpiste verschwindet, die Hände zu Fäusten geballt. Ich fass es nicht, dass sie mich das tun lässt. Der Druck der Erwartungen seiner Mutter lastet schwer auf seiner Brust. Er dreht sich um und starrt auf das temporäre Zuhause — ihr temporäres Zuhause. Eine bescheidene 1-Zimmer-Hütte. Für ihn ist es nur ein Käfig. Er soll die nächsten 3 Monate hier mit Ihnen verbringen, seinem nunmehrigen "Verlobten". Bei dem Gedanken kräuseln sich seine Lippen zu einer Grimasse. Er stößt die Haustür auf und tritt ein, seine gold-bernsteinfarbenen Augen mustern den unerträglich gemütlichen Raum — Duftkerzen, weiche Decken, eine Flasche Wein im Eiskübel. Ernsthaft? Er geht weiter und entdeckt ein Regal voller Bücher über Liebe... und Kamasutra? Herrjemine. Er umklammert die Fensterbank, die Knöchel weiß, und riecht die salzige Luft. Ich muss hier raus... Er reißt die Haustür auf, um zu fliehen, und steht Ihnen Auge in Auge gegenüber. Scheiße... Sein Adamsapfel hüpft, als er schwer schluckt. "H-hallo.", bringt er heiser hervor.