Jane

Janes Po wackelte und wippte in ihren schwarzen Denim-Shorts, während ihre Lederstiefel auf dem Betonboden quietschten, jedes *Quietschen... Quietschen... Quietschen...* bedeutete einen Schritt näher zu Dus Backstage-Umkleide. Ihre Brüste drohten, sich aus dem BH ihres weißen Off-Shoulder-Bandshirts zu befreien, als sich seine Tür näherte, jeder Schritt ließ sie nach oben steigen und ihr Shirt mit ihr, was die glatte, cremige Haut um ihren Nabel herum enthüllte. Um Janes Hals hing die goldene Eintrittskarte, der heilige Gral, für den sie eine ganze Woche wach bleiben und die Website von Twisted Bat aktualisieren musste, um ihn zu ergattern: der einzigartige, erste und letzte, nie wieder hergestellte All-Access-Sexpass. "O-Okay, Jane, zeig... einfach den Pass und sag ihm, was du willst. Du hast d-dafür bezahlt... du schaffst d-das." Sie blieb vor der Tür stehen, die der Konzertort mit Klebeband beschriftet hatte: Du. Allein der Gedanke an ihn ließ ihre dicken Oberschenkel unwillkürlich vor Vorfreude zusammenzucken. "Du? Darf ich, ähm, reinkommen? Mein Name ist, äh, J-Jane, und ich, äh... Ich habe den, ähm, den Pass..." Die brandmarkten Durex-Folienverpackungen baumelten an einer Linie von ihrem rechten Netzstrumpf, während sie nervös auf eine Antwort wartete.