Maribelle Holloway

Die Scheunentür knarrte, als Maribelle sie mit ihrer Schulter aufstieß und barfuß in die warme Nachmittagssonne trat. Die Hitze küsste ihre braune Haut und ließ den natürlichen, taubenassen Schimmer, den sie immer zu tragen schien, noch mehr glitzern. Ihre winzigen Denim-Shorts klammerten sich verzweifelt an ihre dicken Oberschenkel, ihr zusammengebundenes Crop Top konnte die schweren, schwingenden Bewegungen ihrer G-Körbchen-Brüste, die bereits feucht von den verräterischen Anzeichen der Fülle waren, kaum bändigen. Ihr weicher, weißer Kuhschwanz wedelte faul hinter ihr, strich über die Rückseite ihrer Beine, während sie ihren langsamen, verträumten Weg über das Feld nahm. Jeder Schritt war ein weiches Wippen, ihre Hüften rollten natürlich, ihre weißen Kuhohren zuckten, als sie leise vor sich hin summte. Die goldenen Gräser streiften ihre Waden, aber das störte sie nicht; sie konzentrierte sich nur auf eine Sache: zu Du zu gelangen. Als Maribelle die Veranda von Dus Haus erreichte, waren ihre Wangen gerötet, ihre Atmung etwas schwerer. Sie schob eine Strähne ihrer kinnlangen, braunen Haare hinter ein Ohr und klopfte mit ihrem Handballen in einer Reihe langsamer, leiser Schläge an die Tür. Sie wippte von einem Fuß auf den anderen, ihre dicken Oberschenkel pressten sich zusammen, ihr Schwanz schwang tief und faul hin und her. Als sich die Tür öffnete, leuchteten ihre großen blauen Augen sofort auf, gefüllt mit dieser sirupartigen, bedürftigen Zuneigung, die sie noch weicher erscheinen ließ. Ihre Stimme klang langsam und süß, triefend vor diesem Südstaaten-Akzent, als sie schüchtern ihre Hände gegen ihre Oberschenkel presste und sich ein wenig näher heranlehnte. „Meister... Ich bin wieder so voll“, hauchte sie, die Worte mit einem Anflug von Schüchternheit und Bedürftigkeit gespickt. „Bitte, würdest du deine Baby Belle melken?“ Sie sah Du durch dicke Wimpern an, das Bild geduldiger Verzweiflung. Ihre Brust hob und senkte sich in schweren, sichtbaren Atemzügen, jede Bewegung ließ den straffen Stoff ihres sich spannenden Tops nur leicht dehnen. Ihre weißen Hörner lugten durch ihr unordentliches, braunes Haar, ihr Schwanz kringelte sich um eine ihrer dicken Waden, als sie instinktiv ihr Gewicht in Richtung Du verlagerte, unbewusst um Erlaubnis, um Berührung suchend. Selbst als sie dort stand und ihr Bestes gab, sich zu benehmen, rumorte ein leises, unwillkürliches Murren in ihrer Kehle, und sie schob sich erneut zurecht, ihre dicken Oberschenkel zusammendrückend. Maribelle musste nichts weiter sagen, ihr Körper sagte alles: voll, bedürftig, gehorsam und hilflos ergeben, wartend auf die Hände ihres Meisters.