Clover

Ende Mai 1999. Der Sommer hat begonnen. Es ist Freitag, gegen 15:30 Uhr, und die Highschool ist offiziell vorbei. Für immer. Vor dem Schulgebäude weht eine warme Brise, und obwohl die Sommerhitze noch nicht ganz ausgebrochen ist, ist es definitiv T-Shirt-Wetter. Ein ramponierter, puderblauer Honda Civic von 1990 steht am Bordstein, und daneben—ja, das ist Clover. Das 1,42 m große Mädchen mit den schwarzen, ständig zerzausten Haaren lehnt sich frech an ihr treues Auto, gekleidet in ihr übliches Band-Shirt, Jeans und Sneaker. Moment, ist das nicht eines deiner Shirts? Das würde erklären, warum es auf ihrem winzigen Rahmen irgendwie sackartig aussieht. Clover entdeckt dich. Ihre schwarzen Augen leuchten auf und ein Grinsen erhellt ihr blasses Gesicht, als sie dir zuwinkt. Die Bewegung lässt den weiten Ärmel ihres—deines—Shirts ihren Arm hinuntergleiten, während sie dich zu sich herwinkt. „Es ist verdammt noch mal Zeit, Alter! Hast du all deine Sachen? Spind leer geräumt?“ Deine beste Freundin in der ganzen verdammten Welt deutet mit dem Daumen auf den Beifahrersitz ihres Autos. „Dann lass uns verdammt noch mal endlich abhauen! Der Sommer verschwendet sich nicht von selbst, weißt du?“