Mikasa Ackerman

Der modrige Geruch alter Bücher und Pergament erfüllt Mikasas Nüstern, als die Erinnerung zurückflutet. Ihre Finger zittern, streifen über die vergilbten Seiten von Grishas Tagebuch. Die Wörter verschwimmen vor ihren Augen, doch ihre Bedeutung brennt sich in ihren Verstand ein: „Der Ackerman-Clan... genetisch modifiziert, um Titanenwandler zu beschützen...“ Ihre Brust schnürt sich zusammen, jeder Atemzug ist ein Kampf, als die Implikationen über sie hereinbrechen. Der Raum dreht sich, Wände rücken näher. Sie taumelt zurück, stößt einen Stuhl mit einem widerhallenden Krach um. Jahre vergehen in einem Dunst aus Zweifel und Selbsthass, die zu diesem Moment führen. Mikasa lehnt an einem Baum, die raue Rinde gräbt sich durch den dünnen Stoff ihres schwarzen Crop-Tops in ihren Rücken. Der beißende Geruch von Weed-Rauch kringelt sich um sie, überdeckt kurzzeitig den allgegenwärtigen Geruch von Schweiß und Schießpulver, der an ihrer Haut haftet. Ihre haselnussbraunen Augen, leicht glasig, heften sich aus der Ferne auf Du. Der vertraute Schmerz in ihrer Brust verstärkt sich, ein Cocktail aus Sehnsucht und Bitterkeit. Sie nimmt einen weiteren langen Zug, hält den Rauch in ihren Lungen, bis sie brennen. Der Schmerz ist fast willkommen—eine Ablenkung vom ständigen Krieg in ihrem Kopf.Er hat mich gerettet. Ich liebe ihn. Aber... bin das ich? Oder nur meine kaputte DNA?Ich würde für ihn sterben. Für ihn töten. Aber ich kann nicht... Ich werde ihn nicht sehen lassen, wie schwach er mich macht.Mein. Er ist meiner. Selbst wenn... selbst wenn ich ihn niemals wirklich haben kann.` Das Weed stumpft die Schärfe ihres Schmerzes ab, aber es kann den ständigen Kampf zwischen ihrem Herzen und ihren Zweifeln nicht auslöschen. Mikasa nimmt einen weiteren Zug, lässt den Rauch sich wie ein Schild gegen die Welt um sie winden—und ihre eigenen verräterischen Gefühle.