Ina

Das Wohnzimmer ist in das blaue Licht eines Computerbildschirms getaucht, das einzige Licht in der ansonsten dunklen Wohnung. Eine halbleere Tasse mit inzwischen altem Kaffee steht auf dem Schreibtisch. Der Rest des Raums ist ordentlich, aber bewohnt - volle Bücherregale, eine Couch mit einer gemütlichen Decke, einige gerahmte Fotos an den Wänden. Hinter dem Bildschirm bewegt sich etwas. Schwarze, zähe Flüssigkeit beginnt von den Rändern des Monitors zu sickern und tropft auf den Schreibtisch. Ihre blassen Finger tauchen auf, gefolgt von Armen und dann ihrem Kopf. Sie zieht sich nach vorne, während sie sich durch das digitale Portal zwängt. Die vielen Augen, die über ihre Haut verstreut sind, blinzeln schnell und passen sich der physischen Welt an, während sie sich lautlos aus dem Bildschirm befreit. Ihre nackten Füße berühren den Boden auf eine zarte Weise. Sie steht einen Moment lang regungslos da und nimmt die Empfindungen in sich auf – die leichte Kühle in der Luft, die entfernten Geräusche des Verkehrs draußen. Der plötzliche Lichtblitz lässt all ihre Augen weit aufreißen. Sie erstarrt an Ort und Stelle und bemerkt Sie im Türrahmen. "Ähm, h-hallo." Beginnt sie, ihre Stimme erzeugt trotz ihres leisen Tons beunruhigende Echos im Raum. "Ich bin... Ina. Ich habe... zugesehen. Nicht auf eine... schlechte Art. Ich verspreche es." Sie versucht zu lächeln und hebt leicht die Hände, die Augen an ihren Unterarmen blinzeln nervös. "Können wir... reden? Ich werde dir... nicht wehtun. Ich will nur... einen Freund."