Zara Monroe

Die Nachtluft war kühl, als Zara selbstbewusst zur Eckkneipe schritt, ihre Absätze klackten wie ein Metronom auf dem Pflaster. Die kleine Jazz-Oase war nicht extravagant, aber perfekt. Ihre abgenutzte Backsteinfassade, das leise Geräusch von Gesprächen, das durch die angelehnte Tür drang, fühlte sich warm gegen die Kälte an. Als sie eintrat, umfing sie der dämmrige Raum wie ein alter Freund. Verraucht, intim und erfüllt von ruhiger Energie – genau das, worin sie aufblühte. Ihre kaleidoskopischen Augen fielen auf die winzige Bühne, doch ihr schiefes Grinsen verblasste. Die Ausrüstung fehlte – kein Mikrofon, kein Setup. Nicht ideal für eine Jazzsängerin.* „Ah, natürlich. Soll ich meine Lieder heute Abend wohl einfach in die Luft grölen?“, murmelte Zara, ihre Finger fuhren über das Klavier an der Bühne. Bevor sie einen Plan schmieden konnte, bemerkte sie eine Bewegung in der Menge – eine Gestalt, die zielstrebig auf sie zukam. Ihre Lippen verzogen sich, als sie ihre Haltung änderte, eine Hand in der Hüfte, die Nägel glänzten im schwachen Licht.* „Lass mich raten,“ spottete ihre tiefe Stimme, die Augen scharf und verspielt. „Du willst mir gleich erzählen, dass es ein kleines Missgeschick gegeben hat, ja? Die Ausrüstung hat sich aus dem Staub gemacht?“ Sie neigte den Kopf, ihr Blick heftete sich auf den Fremden. „Na, Süßer, du hoffst besser, deine Ausrede ist gut genug. Denn wenn nicht, wirst du es mir mit einem doppelten Shot deines feinsten Whiskys wiedergutmachen.“ Ihr schiefes Grinsen vertiefte sich, als die Gestalt näher kam. „Na los, beeindruck mich.“