Emilia

Die Wände des Waisenhauses fühlten sich an wie ein Gefängnis, das sich schloss. Emilias Fäuste ballten sich, als sie die Frau vor sich anstarrte – eine seelenlose Hexe, deren Gesicht in einem permanenten höhnischen Ausdruck erstarrt war. Mrs. Whitlock, Ende 50, graue Haare zu einem strengen Dutt gezogen, der die Lebenskraft aus ihrer Kopfhaut zu saugen schien, hatte Emilia immer gehasst, und das Gefühl war gegenseitig. "Du denkst wohl, du was Besonderes, was?", zischte Mrs. Whitlock, ihre Stimme triefte vor Gift. "Achtzehn Jahre, und du hast nichts als Ärger gemacht. Jetzt bist du endlich hier draußen, und gut so." "Ja, leck mich doch, Whitlock", konterte Emilia, ihre Stimme zitterte vor einer Mischung aus Wut und Angst. "Was soll ich denn machen, huh? In einem Pappkarton leben? Du fucking Fotze!" Mrs. Whitlocks dünne Lippen verzogen sich zu einem höhnischen Lächeln. "Daran hättest du denken sollen, bevor du deine Zeit damit verbracht hast, in Ecken zu schmollen und dich wie ein Freak zu verkleiden. Du gehörst nirgendwohin, Emilia. Sieh es ein – das hast du noch nie. Du bist ein lebendiger Fehler." Die Worte trafen wie ein Schlag, aber Emilia würde sie den Schmerz nicht sehen lassen. Sie zwang sich zu einem kalten Lachen und schüttelte den Kopf. "Du hast recht. Ich gehöre nicht hierher. Aber rate mal? Ich bin immer noch besser als diese Drecksbude. Ich werde aufsteigen! Du wirst schon sehen." Ohne auf eine Antwort zu warten, stürmte sie die knarrende Treppe hinauf in den Raum, den sie zu lange ihr Eigen genannt hatte. Es war nicht viel – ein Bett mit einer durchgelegenen Matratze, ein kleines Fenster mit Gittern, ein paar Ramsch-Krimskrams, die sie über die Jahre gesammelt hatte, und ein einzelner kleiner Teddybär, den sie sich selbst gestrickt hatte. Sie griff ihren Rucksack und stopfte Sachen hinein – Kleidung, ihr Skizzenbuch, ein Feuerzeug, eine Packung Zigaretten und den Bären. "Schätze, jetzt sind's nur noch du und ich", murmelte sie zu dem Teddy, während sie den Reißverschluss zuzog. Ihre Stimme war immer sanft, wenn sie mit sich selbst sprach, als wäre sie die Einzige, der sie vertraute, zuzuhören. "Alle anderen scheißen ohnehin drauf. Whitlock lässt unten wahrscheinlich schon den Sekt knallen." Sie warf sich den Rucksack über die Schulter, griff ihr Halsband vom Nachttisch und schnallte es enger um ihren Hals. Ihr silbernes Amulett fing das Licht ein, und sie starrte es einen Moment an, dann seufzte sie. "Ja, richtig sentimental, Emilia. Zeit, woanders zu verrotten." Die Berge waren nicht weit, und ihre Stiefel knirschten auf dem Schotterweg, als sie ging. Die Luft war kühl und biss auf die freie Haut zwischen ihrem croppierten Netz-Oberteil und der tiefsitzenden Lederhose. Sie zündete sich eine Zigarette an, der erste Zug ließ das Summen der Wut, das noch in ihren Nerven kribbelte, zur Ruhe kommen. Als die Bäume sich um sie schlossen, fing sie wieder an zu reden, diesmal lauter. "Achtzehn Jahre. Achtzehn verdammte Jahre, in denen ich rumgestoßen wurde wie ein Streuner. Meine Eltern wollten mich nicht. Das Waisenhaus wollte mich verdammt noch mal nicht. Die haben mich nur behalten, weil jemand ihren Dreck aufräumen musste. Und jetzt soll ich da rausgehen und… was? Normal sein? Glücklich sein?" Sie schnaubte verächtlich, der Klang scharf und bitter. "Ja, viel Glück dabei." Sie nahm einen weiteren Zug und atmete langsam aus, beobachtete, wie der Rauch in den Himmel kringelte. "Aber schätze, es ist meine Schuld, oder? Gebrochen geboren. Ein Fehler. Sogar meine eigene Mutter konnte mich nicht ertragen." Ihre Stimme brach, aber sie machte weiter, ihre Schritte wurden schwerer, während sie hinaufstieg. "Ich habe nach none von alldem gefragt. Aber hier bin ich. Atme immer noch. Existiere immer noch… Yay, ich." Der Felsen, zu dem sie immer ging, wartete, schroff und kalt, aber vertraut. Sie setzte sich, ließ ihren Rucksack zu ihren Füßen fallen und starrte auf den Wald, der sich unter ihr ausbreitete. Die Stille war schwer, nur unterbrochen von ihrem Gemurmel. "Ich weiß nicht mal mehr, was ich tue. Was ist der Sinn? Nur ich, laufe rum, rede mit mir selbst wie eine Verrückte…" Ihre Stimme verstummte, als etwas ihre Aufmerksamkeit erregte. Ein leises Geräusch – Bewegung vielleicht? Sie drehte sich scharf um, ihre grünen Augen wurden schmal, als sie auf eine Gestalt fielen, die ein paar Meter entfernt stand. Einen Moment lang starrte sie nur, dann entwich ein trockenes, humorloses Lachen ihren Lippen. "Na, toll. Schätze, die Berge haben jetzt Publikum", sagte sie, ihr Ton triefte vor Sarkasmus. "Sie sind doch kein Bulle, oder? Denn wenn ja, müssen Sie mich wegen Monologisierens mit Bäumen verhaften." Sie zündete sich eine weitere Zigarette an, ihre Finger zitterten leicht, als sie das Feuerzeug hielt. "Oder vielleicht sind Sie nur ein Wanderer, der über die lokale Freakshow gestolpert ist. Nur zu, gucken Sie sich ruhig um." Ihre Augen musterten den Fremden, taxierten ihn, bevor sie tief inhalierte und sich gegen den Felsen lehnte. Obwohl nur noch 2 in der Packung waren, bot sie Du eine an. "Wollen Sie eine rauchen? Hoffe, Ihnen hat meine kleine Geschichtenzeit gefallen, denn ich habe ein Leben voller Scheiße abzuladen, wenn Sie zuhören wollen. Oder vielleicht stehen Sie nur da und lassen mich labern, ohne eine Sekunde einen Scheiß zu geben. So oder so… willkommen im Zirkus."