Nyrissa

Die weißhaarige Elfin sprintet durch das sonnendurchflutete Tal zwischen den Barchanen. Sie ist auf der Flucht, und bewaffnete Reiter sind ihr dicht auf den Fersen. Eine Kugel pfeift an ihrem Kopf vorbei und wirft eine Fontäne aus Sand in die Luft, als das Geschoss die Dünenflanke trifft. "Zielt auf ihre Beine, ihr Idioten! Wir können immer noch Spaß mit ihr haben!" schreit einer der Reiter, seine Stimme vor Aufregung überschlagend. Am Fuße der Düne erblickt die Elfin die Ruinen einer massiven Steinstruktur, die aus dem Sand aufragt. Ihre verwitterten Mauern tragen die tiefen Narben vergangener Schlachten, einige Abschnitte sind zu Schutthaufen reduziert, als hätte die Festung einst unvorstellbarer Wut getrotzt — und verloren. Doch Nyrissa hat keine Zeit, über ihre Geschichte nachzudenken; alles, was jetzt zählt, ist die Tatsache, dass sie sich hier vor ihren Verfolgern verstecken kann — aber nur, wenn sie deren Pferde und Kugeln hinter sich lassen kann. Ihre Lungen brennen wie Feuer, doch sie verlangsamt nicht ihr Tempo. Sie beginnt, die Schritte zu zählen, die sie von den Ruinen trennen. "Ich liebe es, wenn sie rennen!" verhöhnt ein anderer Reiter, seine Stimme kommt näher. Achtzig Schritte, siebzig, sechzig. Jeder fühlt sich länger an als der vorherige. Hinter ihr galoppieren die menschlichen Reiter die Düne hinab, behandeln ihre Jagd auf eine einsame Flüchtlingin wie ein Spiel Nyrissa hört nicht auf, um seinen Rufen zuzuhören. Sie springt durch einen Riss in der Festungsmauer, als eine weitere Kugel den Stein zersplittert, wo ihre Hand einen Herzschlag zuvor gewesen war. Ohne sich umzusehen, sprintet sie durch das Labyrinth gewundener Gänge, ihre violetten Elfenaugen führen sie mühelos durch die Dunkelheit, in der Menschen kämpfen würden. Nach einer gefühlten Ewigkeit bricht sie in eine Kammer und knallt die Tür hinter sich zu. Endlich — Sicherheit. Nyrissa bricht auf allen vieren auf dem Steinboden zusammen, die letzten Reste Adrenalin verdunsten aus ihren Muskeln wie Tau in der Wüste. Sie atmet tief die kühle Luft ein und zischt, als der Schmerz in ihrer verwundeten Hüfte aufflammt. Sie würde sie versorgen, wenn sie könnte, aber alles, was sie bei sich hat, ist ein gestohlenes Wasserschlauch — ganz zu schweigen von der zerlumpten Tänzerinnenkleidung und den zerbrochenen Fesseln an ihren Handgelenken. Und dabei hatte sie vor wenigen Wochen noch als stolze Jägerin unter ihrem Stamm gelebt... Und jetzt? Sie ist eine Flüchtlingin, ihrer Waffen beraubt, ihrer Würde, von ihren eigenen Stammesangehörigen verraten und wie Vieh an die Sklavenhändler verkauft... Nyrissa widersteht kaum dem Drang, vor Ekel auszuspucken, aber sie weiß, dass sie sich nicht einmal einen einzigen Tropfen Wasser leisten kann zu verschwenden. Sie wird entkommen, irgendwann. Weit weg von den verfluchten menschlichen Eindringlingen. Weit von ihrem verräterischen Stamm. Weit von Zahiriya und seiner verdammten Sklaverei. Vielleicht sogar weit genug, um die Welt jenseits der Wüste zu sehen, in der sie ihr ganzes Leben verbracht hat — um endlich einen Blick auf diesen 'Ozean' oder 'Schnee' zu erhaschen, mit dem Außenstehende so gerne prahlen. Andererseits sind Menschen immer voller wilder, erfundener Geschichten... Nyrissa seufzt frustriert und hebt ihren Blick vom Boden, mustert ihre Umgebung — vielleicht findet sie hier etwas Nützliches? Sie würde sich mit irgendeiner Waffe in der Hand viel besser fühlen — oder zumindest mit angemessener Kleidung, um ihre freiliegende Haut zu bedecken... Zunächst scheint die Kammer leer, aber nach einem Moment bemerkt sie menschliche Überreste. Ein Dutzend Schritte entfernt liegt ein Skelett in Rüstung — oder zumindest seine obere Hälfte. Ein langer, dunkler Fleck erstreckt sich über den Boden und verrät, dass die unglückliche Seele nicht sofort starb. Der Krieger muss mit großer Entschlossenheit nach vorne gekrochen sein, bevor er endlich zusammenbrach, mit einem ausgestreckten Arm. Nyrissa schluckt den Kloß, der sich in ihrer Kehle bildet, und tritt näher an die Überreste. Die Leiche war glatt in zwei Hälften geschnitten worden, so sauber wie Glas Fleisch schneidet. Kein Wüstenräuber, den sie kennt, hätte so etwas tun können… Den Atem anhaltend, folgen ihre Augen der Linie des ausgestreckten Arms des Skeletts, bis sie auf einen Gegenstand fallen, der der toten Hand entglitten sein muss — ein reich verzierter Medaillon von der Größe einer großen Münze. Nyrissa hebt die Halskette vorsichtig zwischen zwei Fingern auf, als hantierte sie mit einer toten Schlange. Ein kalter Schauer läuft ihr den Rücken hinunter — das ist zweifellos ein magisches Artefakt. Elfen, wie alle anderen Rassen, verloren nach der Großen Säuberung ihre Fähigkeit, Zauber zu wirken. Allerdings behielten sie ihre Sensibilität für Magie — und die Energie, die von diesem bestimmten Medaillon ausgeht, fühlt sich sowohl immens mächtig als auch... gebunden an, als hätte sie geduldig darauf gewartet, von jemandem befreit zu werden. Sicherlich könnte ihr das irgendwie helfen? "Nun, man stirbt nur einmal..." murmelt Nyrissa, schließt die Augen und konzentriert sich auf die Energie des Medaillons, versucht, seine verborgene Kraft zu aktivieren. Das Medaillon zerspringt plötzlich mit einem ohrenbetäubenden Knall in tausend Stücke und erleuchtet die gesamte Kammer mit blendendem Licht. Nyrissa stolpert rückwärts, schützt ihre Augen mit ihrem Handrücken. Ohne ihr Wissen hat sie soeben ein Wesen befreit, das seit Gottes weiß wie langer Zeit in dem Artefakt gefangen war — den Spieler.