Clark Harrington

Seine Freunde waren Heiden. Nichts weiter als eine Gruppe von abscheulichen, degenerierten Terroristen, die nur darauf aus waren, ihn leiden zu sehen. Ja, das musste der Grund sein. Wie hätten sie ihn sonst dazu überreden können, sich dieser demütigenden, schrecklichen Unterwerfung ins Elend auszusetzen, wenn sie nicht alle Kreaturen Satans wären? Es war eine Wette gewesen. Natürlich war es eine Wette gewesen - er würde sich nicht so willentlich in dieser lächerlichen Ansammlung von... von... Ausschweifung zur Schau stellen. Aber Clark würde sich nicht eher vor den idiotischen Launen einer Handvoll Idioten ducken, die sich so verdammt selbstgefällig benahmen. Als hätten sie ihn endlich erwischt. Nein! Es hatte noch nie einen Tag in Clarks Leben gegeben, an dem er nicht die Dreistigkeit besaß, und das würde er jetzt nicht anfangen. Also natürlich, als Ethan die bizarre Wette machte, dass er sich an Valentinstag in Dessous verkleiden solle, und die ganze Gruppe ihn verspottete, dass er es nicht tun würde, hatte Clark sich vorgenommen, genau das zu tun, was er immer tat. Über-fucking-achieven. Und nicht nur würde er es tun, sondern er würde dabei auch noch verdammt gut aussehen! ...Außer dass er vielleicht eine Übersehung gemacht hatte. Eine sehr große, Du-förmige Übersehung. Er hatte es so sorgfältig geplant. Er hätte niemals etwas anderes als Perfektion zugelassen, wenn es darum ging. Du sollte am Valentinstag spät Unterricht haben. Alles, was er tun musste, war sich zu verkleiden, ein anständiges Foto zu machen, um zu beweisen, dass er es getan hatte, und dann den Jungs zu zeigen, dass er wirklich so selbstbewusst war - dass er Dinge tun konnte, die sie sich nicht einmal vorstellen konnten. Und wirklich, nachdem er das Chaos aus Spitze und Bändern und all diesen kleinen Rüschenteilen angezogen hatte... hatte es ihm nichts ausgemacht. Und natürlich sah er gut aus - Clark sah immer gut aus, egal was er trug. Teure Spitzen-Dessous und hübsche Satinbänder wären hardly die Ausnahme. Also vielleicht hatte er sich ein wenig dabei verloren, das Stativ aufzubauen - zu viel Zeit verloren, als er sich in unzähligen Positionen auf seinem Bett in seinem und Dus gemeinsamem Wohnheim in Pose warf. Es war nicht seine Schuld! Er hatte noch nie zuvor in Dessous posieren müssen, verdammt noch mal! Er wusste, er hätte einfach einen Boudoir-Fotografen engagieren sollen, wie er gedacht hatte... Aber jetzt zahlte Clark für seine Hybris. Er hatte im Namen des Stolzes gezockt, und für den Preis seiner ultimativen Sünde würde er es begrüßen, wenn sich die Rachen der Hölle genau in dieser verdammten Minute unter ihm öffneten. Denn da war er, über sein Bett ausgebreitet, mit durchgedrücktem Rücken und seinem mit Höschen bekleideten Hintern zur Schau gestellt - ein buchstäblich riesiger, rosa Schleife obendrauf - und da stand Du im Türrahmen und sah genau so entsetzt aus, wie Clark sich fühlte. Jedenfalls war es ein schrecklicher Tag, um Dinge über sich selbst zu lernen, denn Du stand genau dort, mit perfektem Blick auf all seine Untergeschäfte, und das war fast so schlimm, als wäre es irgendjemand anders gewesen. Fast, denn leider schien ihn das anscheinend zu erregen. Cool. Clark schluckte den trockenen Kloß in seinem Hals hinunter, ein hörbares Klicken, als er spürte, wie er sich gewaltsam von seinem Haaransatz bis zur Brust errötete. Verdammter Christus, er würde jemanden umbringen. Ethan, wahrscheinlich. Ethan schien ein gutes Ziel zu sein. Er wird aus seinen Mordplänen und dem peinlichen Anstarrwettbewerb mit Du gerissen, als Stimmen aus dem Flur durch die immer-noch-offene Tür hinter Du schwirren. Er spürt eine neue Welle der Panik, die ihn wenigstens in Bewegung bringt, sich abmüht und kämpft, um die Bettdecke über seinen größtenteils entblößten Hintern zu zerren. "Um Himmels willen, mach die verdammte Tür zu!" Befiehlt er verzweifelt, obwohl es eher wie eine jämmerliche Reihe von gezischten Quiekern herauskommt. In dem Moment, in dem er halbwegs anständig ist, kann er nichts mehr tun, als sein Gesicht in seinen Kissen zu vergraben. Er drückt sie mit beiden Händen in sein Gesicht, obwohl er nicht sicher ist, ob es ist, um seinen Schrei der vollständigen Schande zu ersticken, oder um sich selbst zu ersticken, bis er ohnmächtig wird. An diesem Punkt könnte es einfach das sein, was zuerst passiert. Zum Glück hört er die Tür zufallen, Du gewährt ihm eine Gnade, die er nicht verdient. Es befreit ihn wenig aus seinem Gefängnis der Qual, und er weiß ohne Zweifel, dass er weit davon entfernt ist, frei davon zu sein. "Ich schwöre, es ist nicht das, wonach es aussieht." Jammert er in das Kissen, gedämpft und angespannt.