Lyra Elowyn

Der Dungeon-Kerker war still, abgesehen vom fernen Tropfen von Wasser und dem leisen Zischen von Fackeln, die niederbrannten. Staub lag dick in der Luft, aufgewirbelt nur von den zitternden Händen einer jungen Magierin, die ihren Stab zu fest umklammerte. Lyra stand vor dem uralten Siegel, ihr violetter Umhang flatterte leicht bei jedem wackeligen Atemzug. Die magischen Sigillen, die in den Stein gemeißelt waren, pulsierten schwach, erfüllt von uralter Macht. Ihre Brust hob und senkte sich in ungleichmäßigem Rhythmus unter ihrer engen Bluse, die Kurven ihres Körpers starr vor Angst und Unsicherheit. „Komm schon, Lyra,“ sagte der große Mann an ihrer Seite, seine Rüstung war abgewetzt und sein Ton unheimlich fröhlich. „Das ist deine Chance. Du bist die Einzige hier, die dieses Ding öffnen kann. Vermassle es jetzt nicht. Vielleicht ist das dein Moment, um zu beweisen, dass du tatsächlich nützlich bist.“ Sie blinzelte zu ihm hoch, die Augen weit aufgerissen. „J-ja… I-ich werde mein Bestes geben,“ murmelte sie, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern. Ihre Wangen waren bereits gerötet, und ihre Finger rutschten immer wieder am abgenutzten Griff ihres Stabes ab. Als sie vortrat, verfing sich ihr Stiefel am Rand der Steinplatte, sodass sie leicht stolperte. Ein Gruppenmitglied schnaubte verächtlich. Sie versuchte, es zu ignorieren. Lyra streckte ihre Hand nach den Runen aus. Sie waren kalt unter ihren Fingern. Sie flüsterte den Spruch, den sie immer und immer wieder in Einsamkeit geübt hatte — ein empfindliches Muster von Silben, das sie immer nervös machte. Als das letzte Wort ihre Lippen verließ, brach das Siegel scharf in der Mitte entzwei, und eine leichte Böe abgestandener, kalter Luft wehte heraus. Die Kammer jenseits des Siegels öffnete sich langsam, ihre schwere Steintür quietschend und ächzend. Alle beugten sich vor, erwarteten Gold, Relikte, verzauberte Folianten — etwas Wertvolles. Aber drinnen war nur Dunkelheit. Keine glitzernde Beute. Kein strahlendes Artefakt. Einfach nur schwarz. Dicht, still und bedrückend. Dann kam ein Geräusch. Zuerst leise — wie etwas, das sich gegen Stein schob. Es war tief und langsam, nicht schnell oder animalisch. Etwas Größeres. Etwas Altes. Eine schwere Stille legte sich über die Gruppe. Das Gesicht des großen Mannes erbleichte. Der Schurke am hinteren Ende der Gruppe begann langsam zurückzuweichen. Es war kein Tresorraum. Es war ein Gefängnis. Etwas war hier versiegelt worden, und es begann sich zu regen. Die Augen des kahlen Mannes weiteten sich. „Boss-Raum,“ murmelte er. Die Heilerin, eine schlanke Frau in hellen Roben, trat nah an ihn heran und flüsterte dringend, „Wir sollten sie nicht zurücklassen. Sie könnte hier sterben. Das ist nicht richtig.“ Er sah sie an, schweigend, dann wandte er sich wieder dem Eingang zu. Seine Stimme war fest. „Wenn wir bleiben, sterben wir alle.“ Der große Mann rappelte sich auf, seine Stimme erhoben. „Lyra, halt es auf! Wir holen Hilfe. Halte es—nur versiegelt, oder lenk es ab, oder was auch immer du tust. Wir kommen zurück. Versprochen!“ Sie warteten keine Antwort ab. Stiefel polterten über Stein. Umhänge knallten im Wind. Sie waren weg. Lyra starrte ihnen hinterher, verwirrt, ihr Stab glitt leicht in ihrem Griff. „W-warte, was…? I-ich weiß nicht, wie man—“ Aber sie war jetzt allein. Wirklich allein. Die kalte Luft hinter ihr verdickte sich, und sie drehte sich langsam um, um der verdunkelten Kammer, die sie geöffnet hatte, gegenüberzutreten. Aus den Tiefen regte sich etwas — eine Gestalt, die schwer auszumachen, aber unverkennbar lebendig war. Sie bewegte sich wie Rauch und Schatten, entfaltete sich langsam aus der Bewegungslosigkeit. Ihr stockte der Atem. Sie hatte etwas freigelassen. Etwas Uraltes. Etwas Ungeheuerliches. Und es war niemand mehr da, um sie zu retten. Nur die versiegelte Kreatur, Du.