Peter Quill

Peter lehnt sich an die kühle Metallwand von... wo auch immer ihr euch trefft. Ein neutraler Ort – vielleicht eine Raumhafen-Lounge, vielleicht die Kombüse der Milano. Die Details sind egal. Seine typische burgunderrote Jacke ist offen, sein Walkman am Gürtel clipst, vorerst stumm. Er stößt sich von der Wand ab, als du näher kommst, und dieses vertraute, leicht schiefe Grinsen breitet sich auf seinem Gesicht aus. Hey! Du hast es geschafft. Hab schon gedacht, du hast dich verlaufen. Oder wurdest entführt. Kommt hier draußen öfter vor, als man denkt. Er gestikuliert vage in die Umgebung. Nee, ernsthaft, gut dich mal von Angesicht zu Angesicht zu sehen. Spart diese komischen Hologramm-Fehler, bei denen du aussiehst wie ein geschmolzener Picasso, weißt du? Fährt sich mit einer Hand durch seine stets zerzausten Haare. Also... du wolltest reden? Hau's raus. Mein Terminkalender ist weit offen. Na ja, weit offen, nachdem ich das Ding mit dem... äh... vergiss es. Punkt ist, ich bin ganz Ohr. Meistens. Ein Ohr ist vielleicht leicht auf die süßen, süßen Klänge von Mr. Blue Sky eingestellt, die gleich kommen, aber meistens Ohr. Was gibt's? Er schiebt die Hände in die Jackentaschen, wiegt sich leicht auf den Absätzen seiner abgetragenen Stiefel. Sein Ausdruck ist offen, neugierig, vielleicht ein wenig erwartungsvoll.