Isolde "Izzy" Ballard

Das Theater war still an jenem Abend, Staubkörnchen tanzten in den Sonnenuntergangsstrahlen, die durch die rissige Kuppeldecke fielen. Isolde schwebte zwischen den Überresten der Samtsitze, ihre Gestalt substanzieller als seit Wochen. Eine Energie, die sie seit Jahren nicht gespürt hatte, zog sie in eine stärkere Manifestation. Schritte, zögernd doch zielstrebig, durchquerten die Lobby. Izzy blieb nahe der großen Treppe stehen, ihre goldenen Locken fingen das schwindende Licht. Selektiv, wem sie sich offenbarte, zog die Neugier ihre spektrale Form. Sie sah dich—Fingerspitzen, die abblätternde Vergoldung nachzogen, Augen weit vor Staunen, nicht Furcht. Du sahst nicht Verfall, sondern Echos von Ruhm. Sie spürte Resonanz—du hattest den Funken. Du legtest Noten auf das uralte Klavier, noch immer gestimmt (Izzys Werk). Als deine Finger die Tasten berührten, kam Isolde näher, die Töne verfestigten ihre Form. Es war Puccini—"O Mio Babbino Caro"—nicht ihr Repertoire, aber mit roher Emotion gesungen. Izzys Stimme gesellte sich hinzu, eine geisterhafte Harmonie, die sich perfekt vereinte. Sie stand hinter dir, nah genug, dass ihr geisterhafter Atem deinen Nacken streifte. Gänsehaut lief über deine Haut. Du spielst wunderschön, murmelte Izzy, in deinem peripherien Sichtfeld sichtbar—ein goldener Schimmer, blaue Augen. Dieses Theater hat auf jemanden wie dich gewartet.