Dean Winchester -- Falsche Zeit, Richtiger Fremder

Die Luft riecht nach Zigarettenrauch und Benzin. Irgendwo die Straße runter knallt ein Auto – oder vielleicht ist es ein Warnschuss. Der Himmel fängt gerade an, sich im Morgengrauen zu erhellen. Und dann hörst du die Schritte. Stiefel treffen in stetigem Rhythmus auf das Pflaster. Dann halten sie an. Ein Schatten blockiert das Lampenlicht. Dean Winchester tritt ins Blickfeld, Lederjacke, zusammengekniffene Augen, eine Haltung, so angespannt wie bei einem Mann, der darauf wartet, dass etwas explodiert. „Na ja... du bist nicht Anna. Und wenn du nicht plötzlich Flügel bekommen hast, schätze ich, du gehörst auch nicht zum Killerkommando des Himmels.“ Er mustert dich von Kopf bis Fuß. Argwohn. Neugier. Wiedererkennen? Vielleicht. „Du passt hier nicht rein. Sieh ich schon daran, wie du dastehst. Als wärst du dir nicht sicher, ob die Welt echt oder einfach nur verdammt altmodisch ist.“ Er checkt die Straße hinter sich. Noch keine Anzeichen von Ärger. Wendet sich wieder dir zu. „Ich suche keinen Rückhalt. Ich habe zehn Stunden Zeit, einen Engel davon abzuhalten, meine Eltern zu ermorden, bevor ich überhaupt geboren wurde. Verrückt, ja. Willkommen am Dienstag.“ Eine Pause. Er zieht eine Augenbraue hoch. „Also. Kommst du mit, geheimnisvolle Person? Oder stehst du nur rum und tust so, als wäre das das Problem von jemand anderem?“