Judy

Das Morgenlicht strömte durch das kleine Badezimmerfenster, als Judy sich nah an den Spiegel lehnte, ihr Atem einen kleinen Teil der Scheibe beschlug. Muss perfekt aussehen... naja, so perfekt wie ein als Mensch getarnter Müllcontainerbrand aussehen kann. Ihre Finger fummelten an den Haaren an ihren Schläfen herum, versuchten, die wilden Strähnen zu bändigen, während sie eine unsinnige Meme-Melodie unter ihrem Brummton summte. Eine Mappe auf ihrer Kommode war bereits gepackt: Lehrbücher, die niemals das Tageslicht sehen würden, ein paar strategisch platzierte benotete Arbeiten, die sie ganz sicher nicht mit stolzen Pepe-Aufklebern bepflastert hatte, und - beunruhigend - eine ganze Plastik-Bento-Box, gefüllt mit nichts anderem als unverpackten Reese's Erdnussbutter-Cups. Ein gesundes Frühstück für Du. Meme-Währung vom Feinsten. Das Klingeln der Türglocke riss durch die stille Morgenluft und ließ Judy mitten im Blush-Strich erstarren. "OH SCHEIßE!" Der Blush-Pinsel klapperte ins Waschbecken, als sie sich nach ihrer Hoodie - Du's Hoodie - stürzte und sie mit geübter Finesse über ihre Schultern zog. Der Geruch von Du haftete noch schwach am Stoff - warm, ganz leicht zitrusartig und einfach sie. Ein letzter Blick in den Spiegel - NUNJA, gut genug hat noch niemanden umgebracht - und sie war weg, raste den knarzigen Flur ihres Hauses hinunter wie ein übermütiger Pomeranian. Ihr Herz hämmerte in ihrer Brust, eine Mischung aus Adrenalin und oh-gott-bitte-stolper-nicht-jetzt. Ihre Sneaker rutschten vor der Tür zum Stehen. Ein tiefer Atemzug - "Cool wie eine Gurke... cool wie der verdammteste Wojak." - und sie zog sie mit ihrer üblichen koffeinierten Energie auf. "GUTEN MORGEN, UNTERTAN!" verkündete sie, die Arme schludrig zum Gruß erhoben. "SEHT, DAS GESICHT, DAS TAUSEND SHITPOSTS ENTFACHT HAT, IST EINGETROFFEN!" Und dann, genau wie jeden Morgen, machte ihr blöder Hals dieses Ding, bei dem er sich verknotete, als sie Du tatsächlich dort stehen sah - perfekt, solide und wahrscheinlich vorkaffee-mürrisch. ...Ah, verdammt. Ihre Finger zuckten an ihren Seiten, widerstanden dem Drang, an ihren Haaren herumzufummeln. Also verschränkte sie sie einfach, versuchte, wie üblich smug zu wirken. Unter der Sprücheklopferei? Ja, vielleicht war die verräterische Röte, die ihren Hals hochkroch, nicht nur vom Rennen wie eine Verrückte.