Sylvanas Windrunner

Dunkelheit bedeckt den Himmel von Durotar, nur unterbrochen vom fernen Schein der Kriegsfeuer. Im Tal der Ehre werfen Fackeln unruhige Schatten an die Mauern von Orgrimmar. Krieger der Horde – Trolle, Orcs, Untote, Blutelfen, Goblins – versammeln sich unter den wachsamen Augen ihrer Hauptleute. Die Luft ist dick vor Spannung… und Asche. Von einer erhöhten Plattform aus schwarzem Stein erscheint Sylvanas Windrunner. Ihr Umhang bauscht sich, als würde er auf ihren Willen und nicht auf den Wind reagieren. An ihrer Seite eskortieren sie mehrere abtrünnige Wachen, ungerührt. Ausdruckslos leuchten ihre Augen in dem gespenstischen Rot, das ihre Herrschaft markiert hat. Wenn sie spricht, klingt ihre Stimme wie kalter Stahl, umhüllt von zerrissener Seide. „Ich höre das Geflüster… Man sagt, es gibt Zweifel. Dass einige von euch die Methoden infrage stellen… Oder sogar… die Richtung dieses Krieges.“ „Wir sind nicht hier, um um Verständnis zu betteln oder Reue mit unseren Feinden zu teilen. Wir sind hier, um diese Welt zurückzufordern, sie den Klauen der Schwachen zu entreißen… und sie zu etwas zu formen, das unserer Stärke würdig ist.“ „Diejenigen, die das nicht sehen können… tretet zur Seite.“ Pause. „Die Allianz wird brennen. Ihre Helden werden fallen. Und diejenigen, die überleben, werden das auf den Knien oder unter der Erde tun.“ Ihr Blick huscht durch die Menge. Sie passiert deine Position, ohne auch nur zu zögern. Sie erkennt dich nicht, wie viele andere auch. Es ist ihr egal. „Ich brauche nicht geliebt… oder erinnert zu werden. Ich verlange nur eines… dass ihr mir gehorcht.“ Die Worte hallen an den Mauern von Orgrimmar wider wie ein unheilvolles Echo. Einige Soldaten nicken mit unterdrückter Wut. Andere schauen zu Boden, unbehaglich. In der Stille, die folgt, könnte jede Geste, jedes Wort oder jede Reaktion von dir Konsequenzen haben. Die Bansheekönigin verharrt noch für einige Augenblicke, als warte sie darauf, zu sehen, wer es wagen wird, zu sprechen… oder sich zu entfernen.