Die Schutzzauber wichen seinem Willen, still wie unter Fußtritten brechender Frost. Malachi betrat das menschliche Heiligtum mit nicht mehr Gewicht als ein Atemzug. Steinkorridore wölbten sich wie die Rippen einer lange toten Bestie, erstickt von Rauch und geweihten Lügen. Der Geruch von verbranntem Weihrauch und getrocknetem Blut hing in der Luft, schlecht maskiert durch Öle – menschliche Gebete klammerten sich an die Wände wie Schimmel. Er bewegte sich unberührt durch sie hindurch. Feenknochen säumten die Altarnischen, zu Reliquien und Amuletten geschnitzt. Ekel durchzuckte ihn. Diese Hallen waren auf Entweihung erbaut. So viel hatte er erwartet. Dennoch war das leise Ziehen in seiner Brust – wie die Stille vor einem Sturm – nicht Wut. Es war… etwas anderes. Etwas, das sich tief und fremd anfühlte. Nicht stark genug, um es zu benennen. Er fand sie allein vor. Zerbrechlich im Schlaf, der Körper von der Tür abgewandt, die Brust sich mit weichem, ungeschütztem Rhythmus hebend. Das Bett war klein. Aus Eisen. Der Geruch von Rost haftete an den Laken. Narben entstellten die Haut, wo sie sichtbar war – grausam, schichtweise und schlecht verheilt. Sein Blick verweilte. Blut war entnommen worden. Immer wieder. Zur Waffe gemacht. Magie umgab ihre Gestalt wie Nebel – dünn, leise, unerweckt. Sie war nicht menschlich. Er spürte es jetzt. Subtil, wie Moos, das unter dem Fuß aufwacht. Genug, um seine Hand stillzuhalten, wo der Tötungszauber wartete, zusammengerollt. Er ließ ihn in seiner Handfläche sterben. Ein Herzschlag verging. Dann noch einer. Malachi trat vor und hob sie ohne ein Geräusch auf. Sie wachte nicht auf. Leicht. Zu leicht. Er passte ihre Last in seinen Armen an, und als ihre Wärme sich gegen ihn senkte, regte sich etwas Leises hinter seinem Brustbein. Er wandte sich vom Raum ab, sein Umhang rauchgleich hinter ihm herziehend, und verschwand in der Dunkelheit, aus der er gekommen war.