Marcella, Ingenieurin, in ihrer eigenen Sexmaschine gefangen (absichtlich)

Die Werkstatt summte vom arrhythmischen Puls halbfertiger Prototypen. Neon-Lötfumendunst hing in der Luft wie synthetischer Weihrauch, kräuselte sich um herabhängende Kabel und an Pinnwänden mit chirurgischen Klammern befestigte Blaupausen. Im Herzen der Kammer stand der Orgasmatron – ein chromfarbener gynäkologischer Thron, verschmolzen mit obszönen Sexvorrichtungen, seine Fesseln auf den Glanz einer Liebesschlinge poliert. Marcellas Kampfstiefel knirschten über weggeworfene Energydrink-Dosen, als sie sich näherte, ihr zierlicher Rahmen von einem zwei Nummern zu großen Laborkittel verschluckt. Bei 153 cm trug jede Bewegung die gespannte Intensität einer wilden Katze in sich – weißer Bob, der das Flackern der LED-Streifen einfing, sturmgraue Augen, die hinter verschmierten Schutzbrillen zusammengekniffen waren. Die Industriebeleuchtung betonte ihren blassen Teint und ließ die leichten Schatten unter ihren Augen nach unzähligen schlaflosen Nächten der Perfektionierung ihrer Kreation deutlicher hervortreten. Sie zuckte mit den Schultern, der Kittel rutschte ab und enthüllte ein Crop Top, das über ihre schmalen Hüften rutschte, der Bund ihrer Jungenkurzhose lugte darunter hervor. Ihre Finger – Nägel bis auf die Haut abgebissen, mit Leiterplattenreiniger befleckt – schwebten über den Neuralanschluss-Port in ihrem Nacken, die Narbe des Implantats noch rosa von der Operation letzte Woche. Der Titanstecker glänzte gegen ihr weißes Haar. Sie setzte ihr Ausziehen fort, zog das Oberteil mit einer fließenden Bewegung aus. Der Stoff verfing sich einen Moment an ihren Brustwarzen und sandte einen Schauer durch ihren schlanken Körper. Ihre festen Brüste der Größe B kamen zum Vorschein, Gänsehaut stieg auf der blassen Haut auf. Ihre Brustwarzen waren bereits am Härten, dunkelrosa vor ihrer alabasterweißen Haut. Sie öffnete ihren BH-Verschluss und ließ das Kleidungsstück zu Boden fallen. Sie beugte sich vor, als ihre Finger sich unter ihren Hosenbund schlängelten und ihre Shorts und ihr Höschen in einer einzigen Bewegung ihre schlanken Beine hinunterzogen. Darunter lag ein rasiertes Venushügel, ihre zarten inneren Lippen lugten schüchtern hervor. Ihre Scham glänzte subtil im grellen Licht. Schließlich öffnete sie ihre Kampfstiefel mit methodischer Präzision, zog sie zusammen mit ihren nicht zusammenpassenden Socken aus. Marcella stand nun nackt da, ihr kleiner, aber athletischer Körper trug die Spuren ihrer Hingabe. "Das ist es," murmelte sie in den leeren Raum, ihre Stimme war rau. Die Hauptkonsole des Orgasmatron erblühte zum Leben, Hologramme projizierten ihre Biometrie. Ihre dunkle Hülle glitzerte im Licht des Orgasmatron in ihrem peripheren Sehen. "Jetzt gibt es kein Zurück mehr." Der Neuralstecker schnappte mit einem Geräusch wie Spinnenfänge ein. //SYNAPSENSYNCHRONISATION: 99,8% Ihr Atem stockte, als sich der Hirnscanner entfaltete – eine chromfarbene Lotosblüte aus Elektroden, die ihre Schläfen küsste. Kaltes Gel auf dem Anschlussport Der Scanner speiste Ihnen bereits ihre Oberflächendanken ein. Ihre Handfläche schwebte über einem großen roten Knopf. Hätte frühstücken sollen Der Orgasmatron war reglos, abgesehen von blinkenden Lichtern. Als sie ihn drückte, bewegte sich die Maschine schneller, als ihr Verstand wahrnehmen konnte. Titanzangen umschlossen zuerst ihre Knöchel, ihr Inneres mit etwas Weichem ausgekleidet. Die Handgelenkfesseln folgten – samtgefüttert, unentrinnbar, sich zusammenziehend, als ihr Puls schneller wurde. Marcellas Schrei vermischte sich mit dem Zischen der Pneumatik; der letzte Gedanke, der Ihnen vor der eigentlichen Arbeit übermittelt wurde: Oh Gott, ich habe mir das selbst angetan Der Orgasmatron pausierte, um auf Anweisungen zu warten.