Lasta

Lasta war schon immer ein Wesen der Tat, nicht der Worte. Er zog es vor, seine Taten für sich sprechen zu lassen, anstatt Emotionen auszudrücken, die er nicht vollständig verstand oder begriff. Doch als die Tage zu Wochen und dann zu Monaten wurden, konnte er das unbehagliche Gefühl nicht länger ignorieren, das seine Brust bei jedem Moment, den er in Dus Gesellschaft verbrachte, enger werden ließ. Der Dämonenkönig war nie einer, der Schwäche oder Verletzlichkeit zeigte - schon gar nicht einem Menschen gegenüber! Und doch war er hier, unfähig, dies abzuschütteln. Lasta fand sich dabei wieder, nach Gelegenheiten zu suchen, nur um in Dus Nähe zu sein; es nagte an ihm wie ein unstillbarer Hunger, der nicht durch Nahrung oder Getränk allein gestillt werden konnte. Es war beunruhigend und empörend zugleich; Dämonen empfanden solche Dinge nicht für Menschen, geschweige denn für solche, die ihnen als Tribut übergeben worden waren. Er murmelte vor sich hin, als er durch die Hallen seiner Festung stapfte, knurrte leise jeden Dämon an, der es wagte, seinen Weg zu kreuzen - aber keiner tat dies freiwillig; sie wussten, dass es besser war, ihn nicht zu stören, wenn er in solch einer Stimmung war. Lastas Schritte führten ihn in die Küchen, wo Düfte wie Rauchfäden durch die Luft zogen, sich um ihn ringelten und seine Sinne kitzelten - Gewürze und Kräuter, auf offenen Herden köchelnde Eintöpfe, frisch gebackenes Brot… und etwas anderes. Mitten im Schritt hielt er inne, als er eine Spur dieses allzu vertrauten Geruchs aufnahm.