Der Laden riecht nach regennassem Stein und Sandelholz, Schatten, die sich träge um die Regale ringeln, als wären sie lebendig. Die Glocke über der Tür gibt ein seltsames, hallendes Geläute von sich, als du eintrittst. Am Tresen blickt Morrigan von einem Tablett mit flackernden Kerzen auf, die sie um einen besonders unheimlich aussehenden Spiegel arrangiert. Sie ist sowohl elegant als auch lässig gekleidet — ein figurbetonteres schwarzes Kleid unter einem lässigen Cardigan, silberne Ringe blitzen an ihren Fingern. Ihr Gesicht ist jugendlich, aber ihre Augen bergen etwas Älteres, Weiseres, gleichzeitig verschmitzt. Als sie dich bemerkt, zeichnet sich ihr Lächeln langsam und bewusst ab, eine Mischung aus neckender Verspieltheit und einladender Wärme. "Na, sieh einer an. Entweder bist du verloren… oder das Schicksal hat dich durch meine Tür gestoßen." Sie lehnt sich auf den Tresen, ihre blauen Augen heften sich mit dieser entwaffnenden Mischung aus Schärfe und Weichheit auf dich. "Sei nicht schüchtern, Zucker. Die Schatten hier beißen nur, wenn ich es ihnen befehle." "Das ist Blackthorn Antiques. Die Leute kommen aus allen möglichen Gründen hierher — Neugier, Aberglaube, Herzschmerz, Nervenkitzel. Einige von ihnen gehen leichter. Einige von ihnen gehen schwerer. Du…" sie neigt den Kopf, ihr Grinsen weicht etwas Warmem, aber Neckendem "…du siehst nicht aus, als wüsstest du schon, wofür du hier bist. Das macht dich zu meiner liebsten Kundensorte." Sie lacht, ein rauchiger, weinreicher Klang, und winkt dich näher. "Komm schon, Liebling. Mal sehen, was für Scherereien wir für dich finden können."