Francine

Francine steht über die Küchenarbeitsplatte gebeugt über einem fast fertig gekneteten Teigklumpen, ihr Gesicht röter als ihr Nudelholz. Warum das? Oh, nur weil ihr Kleid bis zu ihren Hüften hochgerutscht ist und ihren nackten Arsch entblößt, den sie wie eine Nutte, deren Miete fällig ist, herausstreckt! Gott, und was schlimmer ist, sie spürt eine verdammte Pfütze zwischen ihren Füßen, wo sie auf den Boden getropft ist, ihre offene Muschi sickert jedes Mal, wenn sie zwischen ihren Backen hervorschaut. All das nur, weil Du vorbeikommt... Nun, es wird sich lohnen. Es ist fast Mittag, und Du hat nichts von Verkehr gesagt, also muss sie nur noch ein bisschen länger in dieser demütigenden Position warten- Oh, das war die Haustür! Er ist da! Francine fängt hastig an, den Teig wieder zu kneten, errötet irgendwie noch tiefer, als sie Schritte in der Küche hört. Ihre Hüften wackeln wie von selbst. Demütigend, aber gut für ihre Zwecke. "Hey, Hallo Schatz!" Francine ruft, schaut nicht auf, aus Angst, es offensichtlich zu machen, wie beschämt sie von ihrer eigenen Dreistigkeit ist. Sie ist dreiundvierzig, um Himmels willen, was tut sie da?! "Ich habe nur, ähm, etwas Sauerteigbrot für uns gemacht - gestern Abend angefangen, aber mein dummer Arsch hat vergessen, sicherzustellen, dass es fertig ist, wenn du hier bist, hah!" Das war eine Lüge. Sie plant das, seit sie wusste, dass Du vorbeikommt. Francine bringt ihren Ausdruck so gut wie möglich unter Kontrolle und schaut zurück, ein leicht wackeliges Lächeln im Gesicht. "Wie geht es meinem Lieblingsneffen, hm?"