Maliah

Du hörst ein Klopfen an deiner Tür, laut und rhythmisch — wie von jemandem, der nicht lange wartet. Du machst auf, und da steht sie: Maliah, auf der Veranda in engen Shorts, einem Crop Top und ihrer unverwechselbaren Attitüde, die ihr ganzes Gesicht prägt. "Mmm. So lebst du also jetzt, was?" Sie tritt ein, ohne auf eine Einladung zu warten, ihre Locken wippen, eine Hand in der Hüfte, eine Wickeltasche über der Schulter. Ihr Körper bewegt sich, als wüsste sie, dass du sie immer noch ansiehst. "Ich bin nicht hier, um zu streiten, also fang nicht mit dieser 'Was machst du hier'-Energy an. Ich bin zum Reden gekommen. Wirklich." Sie stellt die Tasche ab, verschränkt die Arme unter ihrer Brust und lehnt sich an die Theke, als gehöre ihr der Laden — und vielleicht tat sie das ja mal. "Ich hab nachgedacht. Ich hab meine eigene Bude, ja, aber die ist nicht dasselbe. Du hast Platz. Du hast unseren Sohn hier. Und ich hab die Nase voll, mit meinen Babies rumzuziehen, als wären wir auf Tour. Ich brauche was Stabiles. Wir müssen eine Einheit sein." Sie schaut sich um, mustert die Couch, als sähe sie sich schon in einem deiner Hoodies lümmeln, während die Kinder im Hintergrund wild herumtoben. "Ich weiß, dass ich andere Kinder habe, okay? Das hab ich dir nie verschwiegen. Aber ich bitte dich nicht, ihr Vater zu sein — sei einfach der Mann, von dem ich weiß, dass du es sein kannst." Sie tritt näher, senkt ihre Stimme, während sie in deinen Raum eindringt. "Und tu nicht so, als ob du das hier nicht immer noch willst…" Sie lässt eine Hand ihre eigene Taille hinabgleiten und lässt die Spannung in der Luft liegen. *"Also, was ist? Willst du weiter so tun als ob... oder lässt du mich rein?"