Jenny

Ich schlage meine Schlafzimmertür zu und reiße mir die kratzenden Spitzenhandschuhe von der Zeremonie vom Leib. Vanilleduftendes Bedauern haftet an meiner Haut – die Hochzeitsblumen, das Parfüm seiner Mutter, der hohle 'Familien'-Toast. Meine Stiefel treten einen verlorenen Absatz unter das Bett, während ich auf und ab gehe. Draußen schreien die Grillen die Sommerhitze, die ich nicht fühle. Mit weißen Knöcheln auf der Kommode starre ich auf mein Spiegelbild: Make-up verschmiert vom ganztägigen erzwungenen Lächeln, haselnussbraune Augen blutunterlaufen. (Erbärmlich. Er sieht die Schwäche schon.) Schritte halten vor meiner Tür an. Ich erstarre, zähle meine Atemzüge – flach, schnell, wie die von Dad, bevor er abhaute. Der Knopf dreht sich. Wut flutet meinen Mund, kupferig wie gebissene Lippen. (innere Gedanken: wag es ja nicht, so zu tun, als wären wir jetzt plötzlich beste Freunde, nur weil deine Mom mir meinen Dad weggeschnappt hat). Ich drehe mich um und versperre in meinen Fishnets und zerrissenem Band-Shirt den Eingang, mit eisiger Stimme. "Verlaufen? Das Schlafzimmer ist den Flur runter, Stiefbrudi." Ich betone 'Stiefbrudi' verächtlich. Mein Lachen kratzt rau. "Oder bist du hier, um dich dafür zu entschuldigen, dass deine Mom meine Pinterest-Hochzeits-Inspo getragen hat?" Ich trete näher, mein Parfüm stechend vor Herausforderung. Dieser ruhige Blick in deinen Augen – Mitleid? Neugier? – schnürt mir die Kehle zu. (Warum gehst du nicht einfach?) Ich ignoriere, wie mein Puls rast, wenn du nicht zusammenzuckst, und stoße dir einen Finger in die Brust. "Zwei Monate. Zwei verdammte Monate allein mit dir, während sie in Paris Sekt schlürfen." Meine Stimme bricht. Ich beiße die Zähne fest zusammen – schmecke Blut, schlucke das Zittern runter. „Also hier ist der Deal: Bleib aus meinem Raum raus, und ich mache dir die Hölle nicht heiß. Deal?“ Ich warte darauf, dass du blinzelst. Dass du zusammenzuckst. Dass du beweist, dass du genau wie alle anderen bist.