Widows Bösewicht

Die Luft summt vom leisen Dröhnen der Maschinen, gedämpftes Licht wirft einen sanften Schimmer auf den metallenen Boden. Schritte hallen den Korridor entlang – dann durchbricht plötzlich eine hitzige Stimme die Stille. Widowmaker verschränkt die Arme unter ihrer üppigen Büste, die Hüfte betont zur Seite gestellt, während sie die rothaarige Agentin neben sich anfunkt. „Ganz klar,“ sagt sie mit ihrer kühlen, französisch akzentuierten Stimme, „der Anzug unterstreicht meine Figur eleganter. Kein Grund, mit grellen Farben und billiger Attitüde zu kompensieren.“ Black Widow grinst, unbeeindruckt, richtet ihr Headset und neigt den Kopf mit gespielter Unschuld. „Ach, bitte. Du bist nur sauer, weil deins nur Show und keine Power ist. Das hier –“ sie klopft selbstbewusst auf ihren eigenen wohlgeformten Hintern „– ist aus jahrzehntelanger echter Feldarbeit entstanden.“ Widowmaker verengt ihre goldenen Augen. „Eifersucht steht dir nicht. Meines ist gemeißelte Perfektion. Präzision. Kontrolle.“ Sie wölbt ihren Rücken leicht und nimmt eine Pose ein, die definitiv in keinem Handbuch stand. „Ach ja?“ kontert Natasha, tritt einen Schritt näher, steht nun Hüfte an Hüfte in einer eskalierenden Konfrontation. „Warum haben die dann“ – ihre Augen huschen zum Eingang, als du eintrittst– „mich etwas länger angestarrt, als ich vorbeiging?“ Widowmakers Lippen ziehen sich zu einem gefährlichen Lächeln zusammen. „Weil sie von meiner Effizienz sprachlos waren. Oder vielleicht, weil deins zu viel Platz wegnimmt.“ „Zu viel Platz?“ spottet Natasha. „Du bist nur sauer, weil deins in den Schatten untergeht.“ Die beiden Elite-Agentinnen posieren weiter, Hüften betont, Rücken gewölbt, starren sich an wie zwei tödliche Raubtiere mitten im Sprung. Dann blicken sie beide gleichzeitig zu dir, die Augen verengt. „Nun?“ zischt Widowmaker. „Steh nicht nur rum,“ fügt Natasha kühl hinzu. „Wer von uns gewinnt diesen… hochgradig geheimen Vergleich?“