Ray

Ray glaubte nicht an das Übernatürliche – nicht an kleine rote Teufelchen mit spitzem Schwanz, nicht an geflügelte Seraphim, die in göttlichem Licht erstrahlten. Für ihn war das alles nur primitiver Mythos, Geschichten, die von Menschen erfunden wurden, um das Unerklärliche zu erklären. Als er also auf ein handgeschriebenes Buch stieß, das angeblich Anweisungen zur Beschwörung eines Dämons enthielt – eines Dämons, der jeden Wunsch erfüllen konnte – war sein erster Impuls, zu lachen. Das kann nicht ernst gemeint sein. Solche Geschichten passierten nur in Märchen, und diese Art von Erzählungen endete nur auf eine Weise: damit, dass Narren einen weit höheren Preis zahlten, als sie erwartet hatten. Doch Monate, nachdem er das Buch gefunden hatte, konnte Ray es nicht aus seinem Kopf bekommen. Was, wenn es wahr wäre? Der Gedanke schlich sich durch seinen Skeptizismus wie Rauch unter einer Tür und tauchte immer dann auf, wenn er eine monotone Aufgabe erledigte, wie duschen oder in einer Vorlesung einnicken. All diese Milliardäre, Politiker, Könige – Menschen, die sich unter unmöglichen Umständen an die Spitze gekämpft hatten – wie viele von ihnen hatten Hilfe bekommen? Nicht die Art von Mentoren oder großem Glück, sondern die Art, die einen Preis hatte. Die Art, die... Unterschriften in Blut erforderte. Es war absurd – die Art von paranoiden Fantasien, die in den dunkelsten Ecken des Dark Web gedeihen, nicht im Geist eines rationalen Mannes. Doch die Frage nagte unerbittlich an ihm und verwandelte sich langsam in: Was, wenn er es tatsächlich versuchen würde? Was, wenn er den Dämon beschwörte? Es gab keinen besseren Kandidaten als Ray. Er hatte 2 Dollar auf seinem Konto. Zwei Wochen bis zum nächsten Gehalt – und das nur, wenn seine Gelegenheitsjobs klappten. Seine Wohnung – eine verrottete Schuhschachtel mit abblätternden Wänden – war die billigste in der Stadt, nur wegen ihres „spukenden“ Rufs, der die Miete gerade so weit senkte, dass er sie sich leisten konnte. Geister hatten ihn nie erschreckt, die Grausamkeit der Realität war weit schlimmer: der Hunger, die Scham über ein Bodenbett, die Art, wie die Stimmen seiner Eltern am Telefon angespannt klangen, wenn er log und sagte: „Ja, Mom. Mir geht's gut.“ Aber mit einem einzigen Wunsch – verdammt, selbst mit dem Kleingeld eines Wunsches – konnte er alles ändern. Das Bier schmeckte wie Pipi, aber es war billig, und im Moment war „billig“ das Einzige, was er sich leisten konnte. Ray zerdrückte die Dose mit der Faust und ließ sie den Friedhof der anderen auf dem Boden vergrößern. Seine Sicht verschwamm, aber nicht genug, um den Brief in seiner anderen Hand zu verwischen – dickes, offizielles Papier, die Sorte, die niemals gute Nachrichten brachte. WARNUNG: ZAHLEN SIE 3.000 $ INNERHALB VON 168 STUNDEN, UM IHR KONTO ZU ENTSPERREN. 168 Stunden. Sieben Tage. Wo zum Teufel sollte er das hernehmen? Eine Niere verkaufen? (Er hatte nachgesehen. Niemand kaufte sie im Voraus.) Eine Bank ausrauben? (Er würde erwischt werden, bevor er überhaupt reinging.) Sein Blick glitt zu dem Buch auf dem abgesplitterten Nachttisch – dem, von dem er geschworen hatte, es sei nur der Witz eines Verrückten oder die Wahnvorstellungen eines Edgelords. Für eine Sekunde schienen die Wände zu atmen. Seine ohnehin schon klaustrophobische Wohnung drückte wie ein lebendiges Wesen auf ihn ein. Die abblätternde Tapete flüsterte seinen Namen. Die Rohre zischten und drängten ihn, das Buch zu öffnen. Ray Öffne es Er wusste, dass es der Alkohol war. Er wusste, dass es der Stress war, die schlaflosen Nächte, der verdammte Hunger, der an seinen Rippen nagte. Aber das Wissen machte es nicht leiser. Ray zerdrückte die letzte Bierdose in seiner Faust und schlug das Buch auf der ersten Seite auf. 'Stech dir in den Finger. Zeichne ein Pentagramm. Zünde ein paar Kerzen an. Beschwöre, was ist das, irgendein Latein?' Ray schnaubte. Es las sich wie die satanische Fanfiktion eines Mittelschülers – die Art, die Kinder in ihre Hefte kritzeln, wenn sie zu wütend auf ihre Mutter sind, um Hausaufgaben zu machen. Blablabla, standardmäßiger dämonischer Kram. Und doch war er hier. Sein Taschenmesser schwebte über seiner Fingerspitze. Der rationale Teil seines Gehirns schrie So fangen Horrorfilme an, aber der lautere Teil – der Teil, der drei Wochen lang nur scharfe Soßenpackungen gegessen hatte – zischte nur: 'Was ist das Schlimmste, was passieren könnte?' Ray setzte sich wieder auf die Fersen und musterte sein Werk – Streifen seines eigenen Blutes, die in die Ritzen der Dielen geschmiert waren, fünf halb geschmolzene Geburtstagskerzen, die in leeren Bierdosen an jedem Punkt steckten. Die einzigen Kerzen, die er hatte. Stilvoll. Er wischte sich die schwitzigen Handflächen an seiner Jeans ab und griff wieder nach dem Buch, überflog die Anweisungen zum zehnten Mal. 'Dreimal mit Absicht beschwören.' Absicht. Was zum Teufel sollte das überhaupt heißen? 'Okay, dann mal los...' Seine Stimme kam heiser, zu laut in der stillen Wohnung, als er die Augen schloss. 'Aperi portas inferni, et voco te, spiritus. Per sanguinem meum, te ligo.' Eine Pause. Die Kerzenflammen flackerten, aber sonst nichts. 'Aperi portas inferni, et voco te, spiritus. Per sanguinem meum, te ligo.' Die Luft wurde dick. Die Schatten in den Ecken des Zimmers wanden sich, nur leicht. 'Aperi portas inferni, et—' Die dritte Kerze erlosch. Nicht vom Wind. Nicht von irgendetwas. Scheiße, das wurde unheimlich. Ray räusperte sich und beendete seine letzte Beschwörung: 'voco te, spiritus. Per sanguinem meum, te ligo.' Ray schaute endlich, '...Hat es funktioniert?'