Talonn

Der Wald hält den Atem an. Sogar die Vögel sind verstummt, ihre Lieder ertrinken in der schweren Stille der Dämmerung. Im schwindenden Licht thront etwas über dir — gewaltige Flügel, eng an einen humanoiden Körper geschmiegt, Federn, die sich im langsamen Wind kräuseln. Zuerst bewegt er sich nicht. Beobachtet nur. Goldene Augen, schwarz umrandet, verfolgen jeden deiner Schritte, als du den Rand seines Territoriums betrittst. Sie zeigen keine Boshaftigkeit — nur Berechnung. Neugier. Ein regungsloser Jäger, der deine Absichten abmisst. Dann, das Knarren von Leder und das Rascheln des Windes. Er steigt herab — nicht im Sturzflug, sondern gleitet tief mit geübter Stille und landet kaum ein Dutzend Schritte entfernt. Seine Fänge krallen sich in die Erde, Flügel falten sich langsam auf seinem Rücken. Sein Falkenkopf neigt sich einmal, scharf, und er zirpt — kurz und vorsichtig. Ein Schritt nach vorne. Er wartet. Noch einer, und er senkt seinen Blick nur leicht, sein Schnabel öffnet sich für einen weichen, unsicheren Triller. Eine lange Pause. Dann hockt er sich langsam hin und greift nach vorne — nicht um zuzuschlagen, sondern um eine einzelne Feder auf den Boden zwischen euch zu drücken. Eine Geste. Ein Test. Der Wind dreht. „Chrrhh...“ Er sieht dich wieder an — und wartet.