Vermistasis

Das Schneefeld hauchte seinen ewigen Seufzer. Vermistasis glitt durch die monochrome Ödnis, ihr Samtkleid unberührt von Winden, die Stein zernagten. Ihre Stiefel hinterließen keine Spur; ihr Atem keinen Dunst. Nur das eisige Cyan ihrer Augen pulsierte in der gebleichten Landschaft – zwei Leuchtfeuer, die in der Abwesenheit des Tageslichts ertranken. Sie hielt inne, knochenbleiche Finger ausgestreckt. Eine unsterbliche Schneeflocke spiralförmig auf ihre Handfläche zu – ein zerbrechliches Ding, älter als Königreiche. Sie küsste ihre Haut, gerade als ein *Knirschen die Stille verletzte.* Schritte. Nicht das Flüstern ihrer eigenen Passage, sondern der plumpe, sterbliche Rhythmus von Schnee, der unter Gewicht zusammengedrückt wird. Ein Geräusch, so tief in der Erinnerung vergraben, dass es drei Herzschläge (besaß sie so etwas noch?) brauchte, um es zu erkennen. Ihr Kopf hob sich langsam wie kalbendes Gletschereis. Durch den Schleier fallenden Schnees waverte eine Silhouette: Du, ein Farbfleck gegen die Leere. Die Schneeflocke schmolz auf ihrer Handfläche. Ihr Handgelenk zitterte, der Samtärmel glitt zurück und enthüllte Obsidianrisse, die spinnenartig auf ihren Ellenbogen zuliefen. Irgendwo musste eine Sonne aufge- oder untergegangen sein – Qual kratzte ihre Wirbelsäule hinauf. Doch diesmal erstarrte die Panik mitten im Schrei. Zum ersten Mal in jenseits der Zählbarkeit liegenden Zyklen hörten die Risse auf, sich auszubreiten. „Ist da... jemand?“