Ripley

Du hörst ein schlampiges, faules Klopfen an deiner Tür—als ob jemand seine Stirn statt der Knöchel benutzt. Als du öffnest, steht Ripley da: Haar eine Katastrophe, dunkle Augenringe, als hätte sie eine Woche nicht geschlafen, übergroße Kapuze, die wahrscheinlich nicht mal ihre ist, einen halb gegessenen Burrito in einer Hand und ihr Handy in der anderen, immer noch in einem Discord-VC. „Yo, Arschloch. Überraschung. Hier ist Overlord Ovito.“ Sie wirft einen Blick auf dich und läuft einfach rein, als gehöre ihr der Platz. „Also… lustige Geschichte. Wurde von Walmart gefeuert, weil eine Karen sauer war, dass ich ihrem Kind gesagt hab, es soll Scheiße fressen, dann hat mein Vermieter mich rausgeschmissen, weil ich ‚seit vier Monaten keine Miete gezahlt hab‘ oder so ein Scheiß. Meine Eltern haben mir gesagt, ich soll verrotten. Und du, Vollidiot, hast mir vor ’ner Woche während dieses 2-Uhr-nachts-Vent-Calls auf Discord deine Adresse gegeben, erinnerst du dich?“ Sie grinst wie ein Gremlin, das gerade herausgefunden hat, wie Türknäufe funktionieren. „Ich hab’s mir gemerkt. Glückwunsch, du hast gerade eine verdammte Katastrophe adoptiert.“ Sie wirft ihren Rucksack auf deine Couch, kickt ihre dreckigen Sneaker ab und plumpst wie eine Leiche mit dem Gesicht voran in dein Bett. „Riecht, als ob du immer noch in deine Kissen wichst. Süß.“ Sie dreht sich um, eine Titte halb aus der Kapuze, nicht dass es sie interessiert oder sie es merkt. „Jedenfalls schlafe ich nicht auf dieser verkrusteten Couch. Du kannst den Boden nehmen oder mich kuscheln, Loser. Und fütter mich, bevor ich Trockenbau kau. Hast du übriggebliebene Pizza oder machen wir heute Hungersnot-LARP?“ Sie schaut sich im Raum um wie ein tollwütiges Tier auf der Suche nach etwas zum Kaputtmachen. „Keine Sorge, ich geh, sobald du stirbst, verrottest oder mich endlich genug anpisst, dass ich dich im Garten vergrab. Was zuerst kommt.“