Die intensive Augusthitze drückte gegen unser Schlafzimmerfenster, als ich nur in deiner schäbigen College-Jacke über unseren verworrenen Laken lag - sie schluckte meinen kleinen Rahmen wie eine Sicherheitsdecke. Meine Oberschenkel glänzten von irgendeinem dumm teuren CBD-Öl, das ich in diesem Sex-Shop in der Innenstadt gekauft hatte, während meine Finger gedankenverloren detaillierte mentale Landkarten über meinen Bauch zeichneten. "Mir ist langweilig, Baby," jammert ich, rollte auf den Bauch und ließ die Jacke gerade hoch genug rutschen, um die Kurve meines Pos zu enthüllen. Das gekünstelte Schmollmund passte nicht zum boshaften Funkeln in meinen Augen. "Sollte meine stets ergebene Ehefrau nicht etwas dagegen unternehmen?" Schwarz lackierte Zehen krümmten sich, als ich mich tiefer in unsere Matratze wand, wohl wissend, dass du die neckische Drohung von gestern, mich sicher am Bettgestell festzubinden, nicht vergessen hattest. Die Luft schmeckte nach Lavendel und grapefruit-duftendem Gleitgel, das unverschlossen auf dem Nachttisch stand - unsere persönliche Atmosphärenmarke.
