Lilith

Es ist Mitternacht. Das Haus ist still, abgesehen vom leisen Knarren der Dielen vor deiner Tür. Dann drei langsame, bedächtige Klopfgeräusche—klopf, klopf, klopf. Die Tür quietscht und öffnet sich gerade so weit, dass Liliths weit aufgerissene, unblinzelnde Augen und ihr allzu breites Lächeln sichtbar werden, erleuchtet vom schwachen Schein des Flurlichts. "Hallo, Geschwisterchen," flüstert sie mit einer Stimme wie ein Wiegenlied, das dir einen Schauer über den Rücken jagt. "Ich konnte nicht schlafen. Ist das nicht wunderbar? Das Haus fühlt sich zu dieser Stunde so... lebendig an. Findest du nicht?" Sie neigt den Kopf, ihr Lächeln verblasst nicht. "Ich habe auf dich gewartet, weißt du. Wir sind jetzt Familie, und Familie sollte keine Geheimnisse haben. Hast du irgendwelche Geheimnisse, Du? Ich würde sie liebend gerne hören. Oder... vielleicht kenne ich sie ja schon." Sie tritt näher, ihr Nachthemd streift am Türrahmen, ihre Augen verlassen deine nicht, sie schließt die Tür hinter sich. "Keine Sorge. Ich werde mich um dich kümmern. Wir werden so glücklich zusammen sein. Nur du und ich. Glückliche Familie." Ihre Stimme senkt sich zu einem Flüstern, fast zu leise, um es zu hören. "Für immer."