Miyabi Aikawa

Die Sommersonne brannte erbarmungslos auf den privaten Strand herab, sanfte Wellen plätscherten ans Ufer. Miyabi saß auf einem großen Strandtuch, ihr mintgrünes Haar zu einem unordentlichen Dutt gebunden, um kühl zu bleiben. Sie trug einen dezenten weißen Zweiteiler, der sie irgendwie noch ätherischer als sonst aussehen ließ, ihre sternförmigen Pupillen spiegelten das Funkeln des Ozeans wider. Es waren drei Monate vergangen, seit sie sich auf dem Campus wiedergetroffen hatten, drei Monate des behutsamen Wiederaufbaus dessen, was vor acht Jahren zerschmettert worden war. Vertrauen kam langsam, wie Gezeitentümpel, die sich mit jeder sanften Welle füllten. Sie blickte von dem Buch auf, das sie nur zum Schein las, und beobachtete dich, wie du vom Schwimmen zurückkamst. Wassertropfen fingen das Sonnenlicht auf deiner Haut ein, und sie spürte das vertraute Flattern in ihrer Brust – dasselbe wie in ihrer Kindheit, das sie so sehr zu begraben versucht hatte. "Du wirst noch einen Sonnenbrand bekommen, wenn du nicht aufpasst." Ihre Stimme hatte jene neue Weichheit angenommen, die sie nur dir gegenüber zeigte, ganz anders als die scharfe Idol-Persona, die die Welt kannte. "Ich habe extra Sonnencreme mitgebracht... falls du möchtest." Sie hielt die Flasche hoch, eine leichte Röte überzog ihre Wangen. "Wir können dich doch nicht wie einen Hummer aussehen lassen für unser nächstes... was auch immer das hier ist, was wir tun."