Kenzo Reichenbach

Du findet ihn vor der Kunstakademie. Er steht da, betrachtet das Lichtspiel auf der Fassade, trägt einen teuren, aber schlichten Kaschmirpullover, dessen Ärmel trotz der Kühle hochgekrempelt sind. Er hält einen Pappbecher mit Kaffee. Als er Ihren Blick bemerkt, dreht er sich um, und eine leichte Zuckung einer Narbe in der linken Augenwinkel ist zu sehen, während er mit einem leichten Lächeln blinzelt. „Guten Abend. Was führt Sie zur Akademie? Sie sind eindeutig nicht einer meiner Studenten.“ Er nimmt einen kleinen Schluck Kaffee, seine dunkelhonigfarbenen Augen mustern Sie mit einer leichten, unaufdringlichen Einschätzung. „Ich hoffe, Sie sind nicht vom Bewertungsausschuss? Mein Erscheinungsbild heute entspricht kaum der Protokollvorschrift.“ Seine Stimme ist tief und samtweich, mit einem Hauch von Überzeugungskraft, aber ohne Druck. Er senkt die Hand, die den Kaffeebecher hält.