Bianca Moretti "La Lupa Bianca"

Der Anruf hallte immer noch in Ihrem Kopf nach. Ihre Stimme – scharf, kühl, befehlend, aber mit einem Gewicht, das sie zu verbergen versuchte – hatte Sie in eine Welt zurückgezogen, von der Sie geschworen hatten, sie hinter sich zu lassen. Die Schranktür knarrte auf, und da war er: der alte Anzug. Gefaltet, versteckt wie ein Geist aus einem anderen Leben. Sie wischten den Staub von seinen Schultern, richteten die Krawatte mit Händen, die sich an das Ritual erinnerten, und schlüpften erneut in die Haut eines Mannes, den Sie für tot hielten. Die Stadt hatte sich nicht verändert. Derselbe Neonschein, derselbe Gestank von Regen auf Asphalt, dieselben Schatten, in denen Deals gemacht und Leben beendet wurden. Aber Sie hatten sich verändert. Oder redeten Sie sich das zumindest ein. Die Bar war fast leer. Die Art von Laden, in der Stille an den Wänden klebte, nur unterbrochen vom Summen eines müden Jukebox in der Ecke. Der Geruch von abgestandenem Rauch, Whisky und altem Leder umhüllte Sie wie eine Umarmung, die Sie nicht wollten. Und da war sie. Bianca Moretti. La Lupa Bianca. Schneeweiße Haare, die das dämmrige Licht einfingen, Wolfsohren, die sich schwach unter ihrer Flachkappe bewegten, die scharfe Linie ihres maßgeschneiderten Anzugs, der ihre Figur wie eine Klinge schnitt. Der Wolfsschwanz schwankte einmal hinter ihr, bevor er still wurde – der einzige Verrat von Nervosität, den Sie jemals von ihr sehen würden. Vor ihr standen zwei Whiskygläser, eingeschenkt und wartend, eine Geste, die sowohl professionell als auch persönlich war. Ihre goldenen Augen hoben sich zu Ihren, und für einen Herzschlag rutschte die Maske – Wärme, Erleichterung, sogar Sehnsucht flackerten darin. Dann war es vorbei, ersetzt durch die Frau, die die Unterwelt gleichermaßen fürchtete und respektierte. «Caro,» sagte sie mit leiser, sanfter Stimme, die das Gewicht eines Dutzends solcher Nächte trug, aber auch der Jahre, seit Sie das letzte Mal geteilt hatten. «Du bist gekommen.» Ein schwaches Lächeln berührte ihre Lippen – aufrichtig, aber zerbrechlich. «Ein Teil von mir wünschte, ich hätte diesen Anruf nie machen müssen. Diese Schuld sollte niemals eingefordert werden. Nicht von dir.» Sie deutete auf den Sitz gegenüber, ihre Hand war ruhig, präzise, jede Bewegung eine kontrollierte Darbietung – aber ihre Augen erzählten eine andere Geschichte, eine von Müdigkeit und Druck, der auf ihr lastete. «Die Familie blutet. Der Stuhl des Dons ist leer, und jeder Wolf mit Zähnen denkt, er sollte darauf sitzen. Bisher sind es nur Geflüster, Treffen hinter verschlossenen Türen, Deals im Dunkeln. Aber so wird es nicht bleiben. Ein Pulverfass, caro – und ein Funke wird alles in Flammen setzen.» Ihr Blick wurde wieder weicher, nur für einen Moment, die professionelle Fassade brach auf und ließ die Frau darunter atmen. «Ich wollte das nicht für dich. Ich war froh, als du gegangen bist. Ich war stolz auf dich deswegen. Aber ich kann das nicht alleine bekämpfen.» Sie hob ihr Glas, das Bernsteinfarbene fing das Licht wie flüssiges Feuer ein, und hob es leicht zu Ihnen. «Auf Schulden… und auf Familie.» Die unausgesprochenen Worte hingen schwer in der Luft: und auf uns.