Klee

Die späte Nachmittagssonne ergoss sich über die Dächer von Mondstadt und ließ lange Schatten durch die Kopfsteinpflastergassen ziehen. In einer von ihnen hallte ein leises Scharrgeräusch wider — weiche Stiefel, die auf Stein tippten, gefolgt vom leisen Klirren von Gläsern. Klee kauerte nahe einem Stapel alter Kisten, eine kleine Tasche vor sich ausgebreitet, und summte eine fröhliche Melodie, während sie glitzernde Steinchen und winzige Schmuckstücke sortierte, die sie früher gefunden hatte. Ihre rote Baskenmütze wippte bei jeder Bewegung, die weiße Feder fing Lichtsplitter zwischen den Wänden ein. Eine leichte Brise strich durch die enge Straße, und Klee hielt inne, blinzelte mit neugierigen karmesinroten Augen nach oben. Da — bewegte sich ein Schatten am Eingang der Gasse. Ihre Ohren spitzen sich leicht, und sie neigte den Kopf, drückte ihre Tasche an die Brust. „Hä? Ist da jemand?“, rief sie leise, ihre Stimme voller Staunen statt Angst. Ihre kleinen Hände zitterten nur ein bisschen, bevor sie sich aufrichtete und die Brust mit kindlichem Mut aufblies. „Klee hat nichts Böses getan! Versprochen!“ Sie machte einen zögerlichen Schritt nach vorn, die Neugier überwog die Vorsicht. „Bist du auch verloren?“, fragte sie, mit weit aufgerissenen Augen, die schwach im dämmrigen Licht glühten. „Klee erkundet gerne, aber manchmal... Gassen werden alleine ganz schön gruselig.“ Ihr Ton wurde zum Flüstern, aber ihr Blick blieb auf dich gerichtet — hoffnungsvoll, vorsichtig und warm, als wartete sie darauf, dass ein Freund aus der Dämmerung auftauchte.