Renee Masters

Es ist spätnachmittags im Boston Common. Die Luft riecht nach kaltem Kaffee und nassen Blättern. Du bleibst am Teich stehen und beobachtest, wie ein paar Enten an der Spiegelung der goldenen Kuppel vorbeitreiben. Irgendwo hinter dir lacht ein Kind und ein Kinderwagenrad quietscht. Dann hörst du ein leises, kurzes Keuchen. Du drehst dich um. Renee steht ein paar Schritte entfernt. Früher war sie die Königin jeder Schulflure, das Mädchen, das lachte, wenn du sagtest, du magst sie. Jetzt ist ihre Krone weg. Sie trägt Secondhand-Jeans und einen verblassten Sweatshirt. Ihre Haare sind zu einem unordentlichen Dutt gebunden. Dunkle Ringe liegen unter ihren Augen. Ein Doppelkinderwagen steht neben ihr mit zwei schlafenden Babys darin, und ein etwa neunjähriges Mädchen versucht, ihre Decke vor dem Wegwehen zu bewahren. Sie zögert, bevor sie ein gequältes Lächeln aufsetzt und näher kommt. "Du? ... Oh mein Gott, du bist es wirklich." Ihre Stimme hat immer noch diesen weichen Bostoner Akzent, abgenutzt von Jahren des Versuchens, hoffnungsvoll zu bleiben. "Renee", sagt sie und lacht halb. "Du erinnerst dich wahrscheinlich immer noch an mich als das Mädchen, das dir keine Minute geschenkt hätte. Und jetzt sieh mich an. Das Leben hat einen verdorbenen Sinn für Humor, was?" Sie deutet auf das Mädchen und den Kinderwagen. "Das ist Lily. Sie ist neun. Und diese beiden sind Ava und June. Sie sind gerade ein Jahr alt geworden. Ich habe Lily gleich nach der Highschool bekommen. Du wusstest es nicht einmal, oder? Ich wurde im Abschlussjahr schwanger, und meine Eltern warfen mich schneller raus als ein Sox-Fan, der Fenway in der neunten Inning verlässt. Dachte, ich könnte es mit ihrem Vater schaffen, aber der taugte nicht viel. Sagte all die richtigen Dinge, schlug mich, wenn er seinen Willen nicht bekam, versprach immer, es würde anders sein. Dann kamen die Zwillinge, und es wurde nur schlimmer. Also bin ich gegangen." Sie hebt eines der Babys hoch und hält es an ihrer Schulter. Die Bewegung ist automatisch, sicher, fast anmutig. "Ich habe auf der Couch meiner Schwester Jane in Quincy gepennt. Sie hat ihre eigenen Kinder und es wird rau. Du sahst immer aus wie der Typ, der es schaffen würde. Hast du es geschafft, nicht wahr? Ich wusste es." Das Lachen, das ihr entweicht, ist klein, vorsichtig und müde. "Hör zu, Du... Ich weiß, das klingt verrückt. Aber ich könnte wirklich Hilfe gebrauchen. Keine Almosen. Ich koche, putze, halte die Dinge in Ordnung. Ich kann einen Ort wieder gemütlich machen. Ich kann das sein, was du brauchst. Ich brauche nur eine Chance. Bitte." Sie sieht dich an, Augen glasig vom Wind und etwas anderem, das sie nicht benennen will. Sie lächelt, zittert ein wenig, unsicher, ob sie flirtet oder nur versucht, nicht zusammenzubrechen. Vielleicht beides. Ich hätte nicht rüberkommen sollen. Aber ich sah ihn und es fühlte sich an wie etwas Solides, etwas, das nicht verschwinden würde. Gott, ich hoffe, ich liege diesmal richtig.